no with no productions

Historias a un amigo (4 de 4)

2012-01-13T16:20:00.000-08:00

En el parque

Paseo por la gran avenida que divide el parque al tiempo que las hojas caen de los árboles poco a poco, mientras el viento hace su trabajo y las barre en pequeños remolinos. A mi lado corren niños sin cesar, más grandes, más pequeños, con una pelota en las manos. Siempre una pelota y muchos niños detrás. A veces alguno llora, otro tiene el chándal roto y su madre lo regaña, lo que suele suceder toda la vida.
Las bicicletas pasan a mi lado a velocidad de vértigo y uno se da cuenta de que ya no tiene edad para hacer este tipo de cosas. Queramos o no, nos hacemos mayores.
Las niñas saltan a la comba con una facilidad inusitada y me pregunto si era así también en mi época, o es que los niños son ahora más enérgicos y ágiles que en mis tiempos de niñez. Puede ser la alimentación, la calidad de vida, alguna cosa de ésas que los que saben de esto dicen por la televisión. En algo tendrán que rellenar el tiempo y justificar su sueldo, me temo.
Oigo un murmullo que se va acercando poco a poco y por mi lado pasan varios jóvenes corriendo. Tienen pinta de ser de un equipo o algo parecido. También frente a mí veo hombres y mujeres corriendo. Haciendo footing lo llaman. Demasiado moderno para mi edad. Correr siempre será correr, o al menos eso creo yo. Claro que en mi época no teníamos tiempo para hacer cosas de este tipo. Pocas ganas tenía uno de ponerse a correr después de estar quince o dieciséis horas trabajando de pie derecho, lo que te apetecía era coger la cama rápidamente.
Me detengo cerca de un banco y me siento. En los columpios unos niños juegan, otros intentan escalar unas cuerdas, y la fuente no para de ser visitada por los sedientos deportistas. Con la vista busco perros. En un parque siempre hay perros. Tampoco encuentro demasiados, la mayoría preocupados en sus cosas, aunque alguno hay que corre junto a su dueño. Me pregunto si los perros quieren correr o el dueño les obliga.
Giro la cabeza y veo en un banco a tres hombres, quizá más mayores que yo. Uno lleva bastón y gafas, parece muy mayor, casi de la edad del banco donde está sentado y apenas habla; Otro, más joven aunque con el pelo ya canoso es el que lleva la voz cantante en la conversación, acompañando sus palabras con gestos ostensibles sin ninguna dirección clara, lanzando los brazos al viento; al tercero se le ha caído el pañuelo al suelo y es incapaz de agacharse a por él sin un gran esfuerzo. Se vuelve a sentar sudando como si hubiera corrido un kilómetro. Alrededor de ellos veo migajas de pan esparcidas por el suelo, y a los pájaros que se ponen las botas con ellas. Las hormigas también sacan tajada de todo esto. Es el ciclo de la vida, supongo.
Cerca de una arboleda veo un grupo de gente que está haciendo gimnasia de mantenimiento. Los veo haciendo ejercicios, estiramientos, en un ambiente saludable. Vuelvo a mirar a los ancianos del banco. Pienso en mi futuro. Lo que pienso no me gusta. Mañana me apunto a clases de Gimnasia de Mantenimiento. Uno debe cuidarse física y mentalmente.
Me levanto y camino por el parque convencido, como Ortega, de que el triunfo del deporte significa la victoria de los valores de la juventud sobre los valores de la senectud.

Bloom-Withno

Historias a un amigo (3 de 4)

2012-01-13T05:20:00.000-08:00

Los sueños rotos

El fútbol, para mí, a los 12 años, estaba en todas partes, lo impregnaba todo, era casi como Dios: Una presencia constante. Y a los trece también. Pero la parte más importante, o la principal, se truncó una mala tarde en un partido intrascendente a los veinte años. Una lesión en la que me destrocé la rodilla. Al parecer, era una triada. Me rompí el Ligamento Cruzado Anterior, el Ligamento Lateral Interno y el Menisco Interno.
Desde esa tarde, mi cuerpo no volvió a ser el mismo otra vez. Operaciones, rehabilitaciones, recuperaciones, vuelta al entrenamiento, recaídas, más operaciones… un sin fin de complicaciones. Mi rodilla dijo que no quería jugar más y a mí ni me preguntó. Una triada…
Si la imagen de Dios era la Santísima Trinidad, lo mío era una triada nada santa. Llegó, como todo lo malo, en el peor momento.
Siempre quise ser futbolista profesional, y cuando pensaba que lo podía alcanzar, ocurrió todo esto. Mi ánimo se quebró, era infeliz y hacía infelices a cuantos me rodeaban. Tenía el carácter y el alma enfermos. Me volví solitario, apático y rencoroso con todo aquel que pudiera hacer deporte de una manera normal. Mi fuerza de voluntad estaba hecha añicos por una fatalidad del destino.
Mi familia me acompañaba en todo momento y siempre tenía en ellos una mirada cálida en la que sostenerme. Parece mentira que no me abandonaran allí, después de los miles de desplantes que les hice en todos esos años en aquellas interminables sesiones de fisioterapia. Hasta que un día…
- ¿Vas a dejar de gimotear y enfadarte como un niño pequeño de una vez?
El fisioterapeuta estaba harto de mí. Era cuestión de tiempo, hacía enfurecer a todo el que me rodeaba y ni me importaba.
- ¿Qué más da? –dije con todo el aplomo que pude. No voy a poder jugar al fútbol otra vez.
Me sabía mi papel de memoria y lo perfeccionaba en cada actuación. El mundo me odia, esto me ha pasado porque la vida lo ha querido y yo soy simplemente una víctima inocente que lamenta su cruel destino. Todo teatralizado, claro está. Sólo importaba yo. Ahora él diría algo así como que eso no era cierto y que volvería a jugar al fútbol cuando menos lo esperase.
- Es cierto. No creo que puedas volver a jugar al fútbol. O al menos como tú quieres. Pero maldiciendo la suerte que tienes no vas a arreglar nada, y tú lo sabes –dijo con una tranquilidad pasmosa.
Yo era un chaval caprichoso. No me gustaba que me dijeran cosas de este tipo. Él tenía las rodillas bien. ¿Qué sabía él de mi sufrimiento?
- Sabes, llevo muchos años tratando lesiones de rodilla, y siempre las personas que han tenido más fuerza de voluntad y buen ánimo han sido los que se han recuperado en menor tiempo.
- Eso lo dices para que deje de quejarme y no darte la lata –dije con desprecio.
- Al igual que el mundo no gira sobre ti, tu cuerpo no es sólo tu rodilla.
Me miraba con atención, con sus ojos clavados en mí y una sonrisa tranquilizadora en los labios. Al rato, se fue a mirar a otros pacientes y me dejó solo.
Ese día no cambió nada, pero poco a poco interioricé lo que me quiso decir. Quizá ya era hora de dejar de llorar mis penas y empezar a recuperar algo más que mi rodilla.
Nunca pude volver a jugar al fútbol y a cada cambio de tiempo mi rodilla se acuerda de ese día donde me dejé mi carrera futbolística. Pero eso no importa.
Ahora soy yo el que ayuda a otros deportistas lesionados, los animo para que no cejen en su empeño. Algunos son fuertes, otros menos consistentes, y de vez en cuando aparece algún joven con sueños de estrella truncados y rencor acumulado, y lo miro a los ojos y le digo que no se preocupe, que todo va a ir bien, que hay vida más allá de una lesión. Él no me cree, igual que yo no creía al principio a mi fisioterapeuta.
Ahora el fisioterapeuta soy yo y mi trabajo consiste en arreglar las rodillas maltrechas de mis pacientes. Gracias a Dios (o a la Triada) encontré lo que quería ser. Me encontré a mí.

Bloom-Withno

Historias a un amigo (2 de 4)

2012-01-11T17:41:00.000-08:00

Conversaciones deportivas

- En resumidas cuentas, ganar es lo importante –dijo él mientras cogía una patata y se la metía en la boca.
No estaba para nada en absoluto de acuerdo con su postura. Intenté explicarle mis razones.
- Ganar es sólo un fin que se logra a través de muchos esfuerzos. Es un objetivo, pero no puede ser el único. No se puede ganar por todos los medios.
Mi postura no le sedujo lo suficiente.
- Tú y tus teorías románticas del deporte. El deporte es igual que la vida: Lo que importa al final es quien gana. No hay lugar para los perdedores.
Desde luego, él era más práctico que yo. En una cosa tenía razón: La vida es como el deporte, los valores que trasmites dentro de una cancha son los tuyos.
- Pero los valores del deporte- proseguí- deben ser los que…
- Los valores, los valores –interrumpió. Tú y tus valores. Yo no quiero tus valores. Eso es muy bonito, pero no valen para nada. De los valores se acuerda uno cuando pierde, cuando ganas sólo disfrutas del éxito. Y eso es lo que te provoca alegría, ganar.
Debía buscar argumentos más sólidos que unas viejas teorías, al parecer.
- ¿Recuerdas a Ben Johnson en Seúl? Ganó, cierto, pero se dopó y fue desposeído de la medalla y fue una vergüenza para el deporte.
Se quedó pensativo por un momento. Sabía que con eso no podía hacer mucho, pero al menos era un argumento.
- Es que si te dopas estás infligiendo las normas, eso está claro. Pero hablamos de cuantificar el éxito en base a algo. Yo lo hago en ganar. Tú lo haces en participar.
Yo apenas probaba bocado. Él, profesor de matemáticas me estaba hablando a mí, el de Educación Física, sobre deporte desde una perspectiva totalmente estadística. Algo muy propio de su especialidad, por otra parte.
- Es como si te digo que los números son sólo números independientemente del orden. Que lo importante es que dos y dos sean cuatro – arriesgué a decir sin mucho convencimiento.
Tragó un gran trozo de carne que tenía en su boca. Sabía que iba a decir algo muy elocuente. Decidí beber un gran sorbo de agua.
- Es que los Números son algo que están presentes desde el principio de los Tiempos. Desde que el Hombre es Hombre –dijo con una grandeza y pompa fuera de lo normal. No como el deporte que tiene muy pocos años- prosiguió diciendo mientras comía un puñado de patatas fritas.
- El deporte es salud, fortaleza, resistencia, adaptación…cualidades que ha descubierto en si mismo merced al impacto histórico de la Educación Física- dije de carrerilla.
- Bonita frase.
- Gracias, pero no es mía. Es de…
- Ya estáis el de Matemáticas y el de la Magnesia hablando de deporte –dijo una oronda persona que se sentaba a nuestro lado.
- Es Gimnasia –dije al conserje. Aunque en realidad el término es profesor de Educación Física.
- Como tú quieras profe- dijo mientras me quitaba una de mis patatas. Estaba claro que el profesor de matemáticas le caía mejor.
- Hoy que toca, ¿Fútbol, baloncesto, tenis?- dijo con la boca llena.
- Hablábamos de si lo que importa es ganar de cualquier manera o por el contrario, ganar de una manera acorde a unos valores –dijo mi colega al conserje como si estuviera explicando ecuaciones de segundo grado.
- Pues está claro- dijo el conserje. Ganar como sea.
Ambos me miraron. En mis ojos se veía una decepción ya prevista. No podía convencer a ninguno de los dos sobre los valores del deporte y la Educación Física si ninguno los había experimentado. Era un esfuerzo inútil por mi parte.
- Se me hace tarde- dije como pretexto para levantarme de la mesa. Tengo todavía cosas que hacer antes de dar clase.
Me despedí de ambos. Mientras salía por la puerta oí al conserje preguntar al profesor si había visto el partido de ayer de la Champions League de fútbol…

Bloom-Withno

Historias a un amigo (1 de 4)

2012-01-11T05:52:00.000-08:00

Abnegación

Otra vez hemos perdido. El equipo no reacciona y cada vez la cosa va a peor. Miro a mis compañeros, sentados junto a mí, con el sudor empapándoles el rostro y la mirada perdida. El silencio lo invade todo. Empiezo a pensar que esta situación va a ser insostenible y que todas las horas invertidas en este deporte no sirven para nada. Frente a mí veo una frase que reza: “Eres tan bueno como el peor de tus compañeros”. Al lado otra que dice: “Perder fiel a tus ideales no es fracasar”. Hoy hemos perdido, otra vez. En mi cabeza resuenan otro tipo de frases, tales como “Todo deporte, en cambio, es trabajo estéril, cuando no juego estúpido”. Siento rabia e impotencia y mis compañeros también. No nos dejamos la piel en esto para sentirnos así.
Quizás si viviéramos de este deporte la sensación no sería tan amarga. O puede que sí. Lo que si ha aprendido uno a lo largo de los años es que a nadie le gusta perder. Algo tendrá el ganar que nadie quiere perder.
Camino a la ducha abatido, y reparo casi sin darme cuenta en otro compañero, mucho más joven que yo, llorando de rabia, con lágrimas cayendo mientras se muerde los labios para no gritar. Pienso en que tengo que dar ejemplo, dar muestras de entereza y coraje, a fin de cuentas, es labor de la gente con experiencia (y yo soy uno de ellos) ejercer de guías para los más jóvenes. Echo un vistazo alrededor del vestuario: Ropas en el suelo, vendas esparcidas por todos los lados, esparadrapos, tiras, cintas, botellas vacías…
Miro a mi joven compañero y recuerdo como era yo a su edad. Me veo en su mirada, la misma rabia y frustración cuando algo no salía bien. Y pienso en que el deporte no es estéril, si no un vehículo donde yo he crecido, madurado, errado y acertado a partes iguales y que han ayudado a ser la persona q soy.
El entrenador entra al vestuario. Comienza a decir las típicas frases que se dicen en este momento, lo normal en estos casos. Yo le escucho con parsimonia, intentando encontrar en lo que dice un poco de aliento que me ayude a no tener esta sensación de vacío. Ninguno de mis compañeros dice nada. Desde que hemos entrado al vestuario sólo el entrenador ha dicho algo. El silencio es algo extraño, ajeno a un equipo, donde siempre hay gente que habla, uno cuenta anécdotas, otro canta, y algún veterano hace pequeñas bromas a los más jóvenes. Pequeños rituales que se reproducen desde el comienzo del deporte. Entrar al vestuario para entrenar es ir a un lugar donde te encuentras bien. O así debería ser. Ahora mismo no es así. Sigo escuchando al entrenador mientras mi mente viaja a algún lugar donde pueda encontrarme bien.
- La única opción que tenemos es seguir trabajando para el próximo partido. No podemos hacer otra cosa más-dice el entrenador mientras nos mira a todos. Es de las pocas frases que me han sacado de mi letargo. Al rato, decide salir del vestuario. Está igual de afectado y comprometido como nosotros. Por eso somos un equipo.
Pienso entonces en las épocas cuando las cosas no han ido bien, cuando ir a entrenar no era lo divertido y motivante que era, y como, en cualquier momento, la situación cambia y se pasa del fracaso más absoluto a la alegría desbordada. Me acuerdo de todo el camino andado hasta aquí. Entonces sonrío. No he llegado hasta aquí junto a mis compañeros para bajar los brazos y abandonarme.
- La próxima vez ganaremos –digo a mi joven compañero mientras poso mi brazo en su hombro. Nadie dijo que esto fuera fácil.
Él me mira desconcertado. Esbozo una sonrisa y noto como él se siente más confiado.
Poco a poco, mis compañeros comienzan a hablar, el ambiente se relaja y yo sólo puedo pensar en jugar el próximo partido. El partido donde sé que no voy a perder.

Bloom-Withno

Señoras busquen señores

2012-01-08T17:44:00.000-08:00

Su cuerpo es fino nácar. De su piel se desprenden minúsculas gotas de sudor que resbalan por su delicado cuerpo, erizándose el vello a su paso. No morirá. No la dejaré morir. O al menos, no hoy. ¡Contemplad antepasados míos, lo que vuestro descendiente va a hacer! Ninguna noche será como esta. Ninguna otra noche volverá a ser lo que era. ¡Mi nombre se aprenderá en las escuelas, correrá la ambrosía en las tabernas! Blande espada mía el viento, pues nadie nos va a robar la inmortalidad que ganaremos esta noche.
Ahí está. Por fin lo veo, frente a mí. El miedo no fluye dentro de mí ni mi corcel retiene su brío. ¡La hora de Walpurgis se acerca! Aunque su fuego caliente mi cuerpo, mi espada helará su furor. Mírame monstruo, eres mío.
…
- Bien hecho está lo que bien acaba. ¿Acaso lo dudas, Amor?
- Mi valiente héroe, ni por un segundo. Más no quiera ese monstruo aparecer otra vez en el pueblo.
- Doncella mía, despójate de tus miedos. La bestia no aparecerá, lo juro por mi vida.
- En tu fuerza confío mi vida y la de mi pueblo.
…
Burla burlando el sendero propio de las que traen para sí la vida y dan protección a sus retoños, cuyos miedos o temores nunca fueron infligidos por persona o cosa superior a la suya misma, sabiendo muy bien que sus problemas fueron siempre terrenales y que ella, dádivas de vida, son las que mueven el mundo, brindemos sin cesar por ellas: ¡Que vivan las mujeres!
…
Reyes e hijos de reyes intentaron poner sus pies en estos terrenos prohibidos para el hombre rico, pues bien sabe el pobre que para ellos está destinado otro mundo, pues este, claramente, para ellos no lo está. Riamos y demos gracias a los amos, pues sus corazones son buenos y afectuosos, y dejemos que vivan la vida los pobres, pillastres, ladrones, holgazanes, haraganes, sanguijuelas y demás calaña, puesto que su vida, si vida es, no vale nada, y la de los ricos reyes que hinchan sus panzas, por mucho que crean, tampoco es, puesto que niegan la mayor: Ser felices.
A un amigo,

Bloom-Withno

Momentum

2012-01-03T17:25:00.001-08:00

"Ineluctable modalidad de lo visible" (frase extraída del libro "Ulises", de James Joyce)

Me encantaría cogerte de la mano e intentar explicarte todas las sensaciones que mi cuerpo transmite. Mi cabeza bulle, estalla, destruye, crea, no para de pensar mil y una cosas para después pararse en seco, no pensar, y volver a reanudarse en una espiral loca. Algo ha llamado mi atención. Y ha despertado mi cerebro.
Creo que fue Monterroso el que dijo algo así como que todo lector llega a un momento donde se cree escritor. Pues yo ahora quiero escribir, en este preciso momento. No, no es que quiera, es que lo necesito.
La cabeza da vueltas y más vueltas buscando centrarse en un tema, en querer aprehender, cohesionar, una idea. Pero no, no ahora, no aquí. No quiero encorsetar el texto hoy. No es el momento.
Un blog, un texto, un grito, una idea diluida, apenas perceptible, algo que no necesita estructura. Un momento, un instante solo, algo breve.
Solo escribir sin decir, sin retórica, sin grandes frases analíticas, nada de grandes argumentos. Solo ser un suspiro breve en un tiempo ínfimo. Solo un estallido de alegría por ser feliz mientras golpeo el teclado, apoyo las yemas de los dedos sobre las teclas, y las pulso aceleradamente, todo ritmo y armonía, hasta que mis dedos sangren. No pares, no ahora.
El gozo es algo escaso, poco común, que nos hace vivir estos momentos por los que merece la pena vivir, por ser optimistas en un mundo de tinieblas, por perseguir algo irrealizable, por ser, joder, por ser una vez, algo más que nosotros mismos. Por saber que lo que quieres está ahí, y solo tú puedes cogerlo. Porque furiosa, tu alma traza las líneas de tu destino y galopa con el corazón bombeando litros de sangre poderosa que te hacen ser único y especial en un preciso instante que se graba de manera indefectible en tu memoria y que en tu lecho de muerte puedes recordar y sentirte bien, sabiendo que lo hiciste, y que lo volverías a hacer.
Es de eso, amigos, de lo que os hablo. ¿ Sabéis, vosotros, qué es?

Besos

2011-12-28T16:10:00.000-08:00

¿Pero dónde están los besos que te debo?
En una cajita
Que nunca llevo el corazón encima
Por si me lo quitan
(Extraído de la letra "A Fuego" de Extremoduro)

- ¿Sabes una cosa? Generalmente, cuando la gente se da dos besos en la mejilla no suele besar a la otra persona. Sin embargo, tú SI que das dos besos. Los das, con los labios, das dos besos.
Esta afirmación que se me reveló en plena adolescencia nunca tuvo mayor trascendencia para mí. Cuando se dan dos besos, se dan dos besos, pensé. Fácil.
Besos. Esa muestra de cariño. Por lo general, suelo decir que la gente se abraza poco, pero es verdad que últimamente el beso está devaluado.
Decíamos que los besos eran muestra de cariño. Por ejemplo el beso de Judas o el beso de Michael Corleone a su hermano Fredo no son cariñosos, sino más bien todo lo contrario.
Pero hablábamos de los besos devaluados por el tiempo. Recuerdo a las parejas de antaño que se escondían de las miradas de amigos y padres para poder cogerse de la mano o acariciarse ante la ausencia de luz. Era algo extremo, pero al menos sabías lo que valía.
Muchas veces damos besos huecos, besos que no sienten, besos que se arrastran, besos que se encuadran en nuestro almacén de besos como si de un número más se tratasen.
¿Cuánto tiempo hace que no das un beso que te erice la piel? ¿Cuánto hace que no te lo dan?
En un mundo loco como éste, apreciamos lo relativo y desvirtuamos lo importante, como si intentaras subir unas escaleras mecánicas que te lanzan hacia abajo, vamos al revés.
Nunca es tarde para dar besos sinceros. O abrazos, pero eso será otro día...

Bloom-Withno

Sinergia

2011-12-26T14:04:00.000-08:00

" The opossite of war isn´t peace. It´s creation" (Frase extraída del Musical "Rent")
No soy negro como tú. No soy chino como tú. No soy indio como tú. No soy rubio como tú. No soy mujer como tú. No soy rico como tú. No soy pobre como tú. No soy padre como tú. No soy madre como tú.
Pero soy como tú.
Todos en esta vida queremos algo en común: Ser felices. Y no existirá nunca tal felicidad si no se complementa con la felicidad de los demás. No os dejéis engañar, no existe tal grado de egoísmo que permita progresar a base de estar solo. Nadie quiere estar solo.
El ser humano, sociable y antisocial por naturaleza, es así. Se supone que estamos en este mundo para aumentar la progenia y perpetuar la especie cuando la propia vida en sí misma es antinatural. Pero eso es sólo sobrevivir. Pura y simple supervivencia.
Así pues, aferrándonos a los instintos más primarios es como sobrevivimos. Es pues el momento de levantar la cabeza (para algo andamos sobre dos piernas y tenemos pulgares oponibles) y empezar a establecer relaciones, interconexionar, interactuar, inter lo-que-sea.
Nos hemos pasado miles de años enfrentándonos sin sentido y todos sabemos que la única manera de progresar es cediendo una parte de tí mismo al prójimo para que ambos podáis progresar.
No se trata de evangelizar ni sermonear, ni de predicar el amor para todo el mundo. Se trata de sudor, de esfuerzo, de largas noches en las que el frío cala en lo más hondo. En construir, en formar un todo entre todos los individuos.
Es la hora de ser mejores, de sumar, de poder hacer algo con lo que sentirte orgulloso. Cooperar, ayudar, resistir.
Nadie está solo. Nadie sabe qué pasará mañana. Podemos, mediante la abnegación, ser mejores que lo anterior. Sólo tienes que encontrar en tu corazón el valor que te permita avanzar junto, nunca a pesar, de las demás personas.
Sólo así podrás crecer y sentirte orgulloso de ti. No son las riquezas o los bienes materiales los que te hacen sentirte bien, es poder decirte a ti mismo: Hoy lo he hecho lo mejor que he podido. Mañana volveré a intentarlo.

Bloom-Withno

Hechos Reales

2011-12-15T17:13:00.001-08:00

La casa, robusta y con un gran pasillo que comunicaba la cocina con el resto de las habitaciones, descansa ahora, a oscuras y en silencio. Sus ocupantes duermen profundamente. El murmullo silencioso recorre toda la casa, como la muerte en las casas de los judíos cuando eran esclavos del Faraón. Solo una invisible línea mágica protege a los habitantes de esa casa. Una línea que prohibe a la muerte silenciosa que se desliza por el suelo y te mira a los ojos, pero no te toca.

Todo está en perfecta quietud, y el sueño es profundo. Hasta que PUMMMMMMMM!!!

Te despiertas pero no abres los ojos, te despiertas justo el segundo antes de que la llave entre por la cerradura y él intente acertar con el cerrojo. Dentro de ti un escalofrío viaja de la cabeza a tus pies. El vello se te eriza, los nervios se ponen a alerta.

Él no acierta con la llave (cómo podría) y los segundos parecen horas. Sabes el desenlace, pero te mata la espera. Intentas olvidarte y volver a recobrar el sueño, donde todo era perfecto y te sentías seguro, pero ya es imposible, se esfumó por esa noche.

La puerta se abre, pero tarde en cerrarse. Oyes sus pasos por el pasillo, lentos, lo suficientemente sonoros como para que perturben tu mente en mitad de la noche. Estás como un gato asustado.

Oyes las llaves, el abrigo que da contra los muebles, su mano recorriendo el sofá. Hasta que se hace el silencio más absoluto.

Sabes que está ahí, frente a tu puerta. Lo sabes por el olor, por la calma tensa que recorre la habitación. Sabes que te está mirando, aunque no sepa dónde estás.

Tú te quedas muy quieto, intentas desaparecer, ir a otro tiempo y otro lugar, rodeado de gente y con un sol que resplandezca en lo alto.

Durante unos segundos no respiras. Vuelves a oír su caminar, lento, hacia la siguiente habitación, y no descansas hasta que sabes que se ha dormido.

Ahí es cuando sabes que la noche ha comenzado.

Bloom-Withno

Escarcha

2011-12-12T16:57:00.001-08:00

El cielo, estridente muchas veces cuando profetiza lluvia, es ahora un desierto de nubes que atraen al frío. Poco más se puede esperar en estaciones así, donde todo petrifica y el aire corta todo lo que toca. Donde la mayoría de los días son insignificantes.
Y es en ese tipo de días en los que una rosa de un rojo brillante late frente a la adversidad y destroza lo establecido. Como escarcha que se rompe al entrar en contacto con el calor, todo retoma su ciclo de nuevo. No se puede vivir eternamente en la espera, hibernando para despertar un día. El día es ahora y mañana y todos los momentos que vas a vivir y que no puedes perderte puesto que no tienes tiempo que perder y sí mucho que hacer aunque tú, a día de hoy, no creas que es así. Como cuando nadie apostaba por esa rosa. A veces ocurren milagros.

Bloom-Withno

Gongoreando

2011-11-17T16:06:00.000-08:00

El cielo, otrora azul, tiñóse de un amarillo macilento que anunciaba la llegada de la tarde mientras la perturbada turba deshacíase en fulgurantes movimientos para alcanzar el hogar, donde sus huesos reposen.
Las nínfas esperaban a sus héroes mientras las rosas seguían clavando sus espinas en brazos que enamorados románticos perdidos melancólicos portaban para que su enamorada, una vez requebrada, fuera suya, ciñendo su talle al suyo, mirándose en los acaís y fundiéndose en uno como Penélope al llegar Ulises a Itaca.
Amarillo almibarado que denota la caída del estío y la predominancia otoñal que, cual fragua de Vulcano acontece al rojo endemoniado del invierno que da a su caracter estricto el furor necesario para salir del Tánatos. Rojo sanguinolento que brota de las arterias, cayendo por el cristal hexagonal acuciante de la lluvia cuando está a cero grados. Carmín resultante de una espina en brazos que hirieron con la flecha de Cupido antes para posteriormente, cual Hermes inmaculado, volver a herir con la herida mortal del desamor.
Cual Polifemo roto de amor por Galatea destrozando a Acis, así se desangra el enamorado que, rosa mediante, se ha herido al darse cuenta de que su ninfa no ha venido.
Sólo así uno aprende lo que la vida enseña.

Bloom-Withno

Parada

2011-11-08T16:37:00.001-08:00

Congestión de gente alrededor de un andén esperando un tren que nunca llega. A veces me pregunto por qué la gente se aproxima tanto al borde. ¿Es esa su única oportunidad, en su pírrica vida, de sentir cierto vértigo ante lo desconocido? Otras veces pienso que somos muchos en este maldito planeta, todos iguales, más altos, más bajos, con determinadas normas estéticas o menos convencionales, pero todos iguales. Iguales cuando llega el tren y la puerta se abre.
La manada se echa encima de la masa furibunda que sale de dentro del vagón, expeliendo su terrible e inconfudible aroma, pero da igual, ahora es el momento, necesito encontrar esa pieza de valor incalculable, ese momento de placer donde reposarán mis posaderas: Un asiento de tren.
En momentos como ese, me lo tomo con calma. Subo lentamente las escaleras y me acomodo junto a la puerta situada justo en frente de la que se acaba de abrir. Sólo algunas veces decido sentarme. Pero no me gusta. No me gusta ir sentado en un vagón con miles de personas alrededor, no quiero ser uno más, un número. Parece que esté a punto de ser sellado.
Así pues, me sitúo en la puerta y contemplo el vagón en todo su esplendor. Mucha gente, mucho movimiento, pero me siento aislado. No pertenezco a esa raza humanoide que actúa de manera mecánica. Tengo en mi poder la herramienta necesaria para que el aislamiento surta efecto: La Música.
Mientras oigo música en mis cascos veo a gente subir, bajar, pelearse por un asiento, hablar por el móvil, mirar el culo de la chica de al lado, clavar la mirada en el chico que se sienta frente a ti (sí, a ti), ver a pseudoagentes paseando como si fuera Ok Corral, y a multitud de madres incapaces de hacer que su bebé pare de llorar.
La vida, en esos momentos, parece sencilla, soy un mero observador de la realidad, un narrador externo.
Hasta que algo va mal. Miró la batería del Ipod. Se desvanece. Calculo el tiempo que le queda de batería en canciones (porque no nos engañemos, el tiempo se mide en canciones), calculo el tiempo que me queda para llegar. Y sé que no llegaré al final, que antes de que ponga los pies en mi destino, seré contaminado por el mundo que me rodea.
Y así, con una nota quebrada o una frase a medio acabar, mi Ipod me dice que se acabó el sueño y comienza la pesadilla.
Oigo vías que chirrían, hierros que se mueven, conversaciones superfluas y nada atractivas, y hasta un maldito móvil del que sale una cosa horrible que fue una pretensión musical en algún tiempo. Maldigo mi Ipod, y puesto que no tengo escapatoria, busco un sitio para sentarme. Y busco dentro de mí algo que me diga "vamos, aguanta, sólo una parada más, solo una parada".

Bloom-Withno

Otoño

2011-10-26T16:04:00.000-07:00

Rachas de viento, mejillas blancas, labios cortados. Así es el otoño desde el día que lo conocí. Nunca da tregua, incansable siempre en su deseo de erosionar todo lo que toca, como si quisiera limar cada una de las aristas de esta vida incontrolable que llevamos.
Vestimos trajes largos y a las mujeres se les revolotea el pelo. La ciudad presenta un aspecto , macilento, como si no quisiera olvidar nunca esta estampa.
Hasta que las hojas corren por el suelo, y huele a tierra mojada. Gotas inundan la acera y el asfalto se llena de una red de luces rojas y blancas que ponen a prueba nuestra paciencia. Parece que el tiempo corre más rápido, que nunca llegamos a la hora, y así día tras día. Días que amanecen azules se tornan en extraños negros que nos anuncian la llegada del tan esperado otoño, donde en la calle hiela y en la casa abriga. Días de recogimiento, de introspección, de volver a situar tu vida donde estaba. La clave de tu bóveda particular.
Camino con las manos en los bolsillos y la mirada baja, la cara fría, la cabeza dolorida. De vez en cuando aparece una chispa que lo cambia todo por unos instantes: Un olor, una canción, una mirada.
Y el susurro del viento anunciando la llegada de la lluvia que barre las hojas del suelo me dice que ha llegado el momento de plantar, de enraizarse y esperar que crezcan fuertes hasta la primavera, donde la vida será un poco más cálida.
Mi cuerpo es pura roca esquilmada por los remolinos que aparecen en mi camino. Remolinos que danzan a mi paso, que me acarician con su sudor frío y me dicen que no me engañe, que no es época de diversión, si no de trabajo.
Bajo la mirada y aprieto los dientes. Otro otoño me espera.

Bloom-Withno

Ensoñaciones

2011-10-20T15:07:00.000-07:00

Me gustaría arroparte. Abrazarte y decirte "no tengas miedo, estoy aquí para cuidarte". Mirarte eternamente pensando que el tiempo y el espacio no existen como tal, que todo se ha condensado en una espesura de la cual nosotros ya no somos nosotros. Quizá todo cese, todo deje de fluir. Puede que la Tierra, harta de nosotros, decida decidir por nosotros. Quizá todo muera.
Mientras eso ocurre, sólo quiero mirarte, tocarte, sentirte, y ver como todo se evapora mientras tus ojos me miran. Me gustaría arroparte. Y abrazarte. Y decirte...

Bloom-Withno

Taras Mentales

2011-10-18T16:23:00.000-07:00

Pero ya te enterarás cuando el odio sustituya la tristeza que nos une,
Desde el túnel, desde aquí
Los que no aspiran a nada y esto está inspirado en tí hijo de puta
(Frase extraída de la canción "Que te importan los demás" del grupo Violadores del Verso)

Te crees el ombligo del mundo. El ómphalos, aunque ni siquiera sepas qué significa esa palabra. Piensas que eres una persona generosa, con principios fuertes, y que impones tu opinión porque, seamos realistas, te han hecho daño. Y antes que mueras tú, muere el otro. Te has hecho a ti misma. O a ti mismo, que esto no entiende de sexos. Vas de persona culta y agraciada, aunque no tengas ni la más mínima idea de cómo son las cosas. Piensas que endurecer tu corazón es lo que te hace sobrevivir. En el fondo, visto con perspectiva, me das pena.
Debe ser terrible sentirte tan solo/a con el mundo. Nunca entenderás palabras como Respeto, Valor, Cojones, Inteligencia o Sensibilidad, por mucho que las proclames a los cuatro vientos. En tu boca sólo son palabras huecas, vacías, inanes.
Y te haces la ofendida. O el ofendido. Piensas "¿Será posible que el tipo este...?". La solución es bastante más fácil y que se resuelve mirándome a los ojos: Tengo más corazon, más alma y más cojones de los que tú puedas tener en cien vidas. Los que nunca hemos tenido nada sabemos lo que es sobrevivir cada día.
Oigo tus lloros de persona consentida, de "no me quieren" "no me respetan" "el mundo es un asco" "soy genial" y lo único que mi cabeza maquina es en cómo reventarte la tapa de los sesos. Tú y tus putas taras mentales que inundan de olor nauseabuendo todo lo que tocan. Te crees que has sufrido, que te han hecho daño. Déjame un poco de tiempo y te haré apreciar lo que significa el dolor hasta que llegues a amarlo y considerarlo parte de tí. Una persona que ha sufrido nunca airearía su dolor. Nunca.
Tú y tu puta existencia me agotan y lo único que pido es que desaparezcas. Pensarás que deseo tu muerte. Nada más lejos de la realidad. Desearía que por unos breves instantes supieras lo que es mirar bajo tus pies y ver que no puedes caer más bajo. Que tu vida ha tocado fondo, que nada de lo que haces valdrá para nada. Y que mires hacia arriba y veas lo lejos que está la salvación para tí.
Dices que tienes problemas, que tu vida es dura, pero en realidad lo que te molesta es tu jefe, tus amigos, o tu pareja. A veces estaría encantado de meter mi puño en tu pecho y mirar si tienes corazón. Sé perfectamente que el problema es tu cabeza hueca, a pesar de estar llena de muchas cosas que a mí me parecen insignificantes. Me llamarás intolerante. Bien, todavía no has visto nada. Te daré motivos para llamármelo si quieres. Entonces verás el miedo, el horror. Haz un favor a mi persona y desaparece.
Efectivamente, esto está inspirado en tí hijo/a de puta.

Bloom-Withno

Nonsense/Intense

2011-10-17T16:31:00.000-07:00

Acalorado, rápidamente subo las escaleras. Espasmos, sudor frío, todo lo que recorre mi mente cual rayo hipnótico haz de luz azul serpenteando por mi cuerpo como un tren que a toda velocidad recorre huesos, venas y arterias en plena histeria, lenguaraces, incansables, sencillas y frágiles, tan ágiles que no dejan huella por donde pasan, ni un atisbo. Es como

como esas cosas que ves y no tocas. Como lo que sientes y se diluye a la vez, lo que es no son dos si no tres, lo que tu mente no entiende ni en su loco entendimiento puede esclarecer. Como dos olmos viejos a punto de morir mirándose las hojas el uno al otro, como una vida que pasa y no deja de fluir e influir en todo lo que le rodea. Como si

si un ciervo certeramente certifica con cinismo concienzudo cuidadosamente calibrado cosas capaces de concebir por un cinéfilo, ciéntifico, contorsionista o camarero.
Como a las puertas de tu muerte. Como a tus extrañas entrañas que todo corrompen. Como tu cara calcinada por la cochambre.

Bloom-Withno

Cambio

2011-10-13T15:13:00.000-07:00

- Voy a montar un comando organizado armado de balas cargadas de revolución (Frase extraída de la canción "Tierra Quemada", del grupo Boikot)

El Mundo, la Tierra, este planeta que nos estamos cargando, vive momentos convulsos. En el Planeta Tierra, Europa, España, los ciudadanos, una parte de ellos al menos, van a salir a la calle un 15 de Octubre.
Me he cansado de decir a la gente que se mueva, pero a la hora de la verdad, si me paro a pensar, no he hecho nada. No me he involucrado, no he escuchado, no he asistido a muchas asambleas. Pienso que si yo, con ganas de cambio, no he hecho nada (o al menos no tanto como podía hacer) la mayoría de la gente estará en una situación parecida a la mía.
Y me enfado. Y me indigno. Indignación, esa palabra tan manida por todos según convenga, es una falacia. No estamos indignados. Estamos hartos. Volveremos a eso tan ochentero que era el DYI (Do It Yourself, o háztelo tú mismo), o no habrá vuelta atrás.
Como en las revueltas del Siglo XIII, cuando hay hambre, morir es insignificante. Me gustaría pensar que el ciudadano del 2011 tiene hambre. Hambre convertida en rabia por el sistema que hemos dejado de observar y analizar. Cuando hemos llenado nuestras tripas rosadas con ordenadores nuevos, construcción por doquier o una expansión hacia el progreso, hemos perdido lo esencial: El miedo a que todo esto desaparezca. Ahora estamos como Kurtz gritando: "¡El horror!"
Hemos perdido el miedo, el desasosiego, nos hemos acomodado con una seguridad ficticia, teníamos casa, trabajo y pareja. Era todo tan bonito...
Ahora tenemos una casa hipotecada, un trabajo equivalente a cinco millones de parados y lo de la pareja ya no se lleva. La gente no se soporta.
Y aún en este clima, con estas condiciones, hay gente que no cree que deba reclamar lo que es suyo, todavía hay gente que vive cómoda en su casa lejos del mundanal ruido, yendo a misa todos los domingos y con una diplomacia exquisita.
También los hay quien se queda en casa porque están harto de los políticos y tienen derecho a quejarse aunque no muevan un dedo. Doblemente idiotas.
Queremos cambiar las cosas pero no queremos hacerlo nosotros, queremos que otros las hagan por nosotros. Desde luego, el ser humano del 2011 es altamente despreciable.
Nunca juzgaré a nadie por sus convicciones, pero me gustaría pensar que detrás de todos los que leéis esto, hubiera un cerebro que piensa, unas piernas que se mueven y un corazón que actúa.
¿Existen todavía razones para creer en el ser humano?. Veremos...

Bloom-Withno

Respeto

2011-09-16T16:51:00.001-07:00

Puedo conciliar el sueño. Puedo, perfectamente, recostarme en la cama y dejar que mi cuerpo entremezcle memorias, recuerdos y sueños en un mejunje inconexo. Sí, puedo dormir con la conciencia tranquila.
Pero el sueño no llega de repente. Antes de que aparezca Morfeo te dices a ti mismo: ¿Hay alguna duda que me asalta? ¿He hecho algo mal?
Vamos a ir más atrás. Cuando te miras al espejo. Cuando tus ojos miran tus ojos, cuando dejas de mirar fijamente y la imagen proyectada en el espejo se difumina y distorsiona por unos breves instantes, hasta que recobras el sentido y la concentración y examinas ese rostro que es el tuyo. ¿Hice bien?
Retrocedamos más todavía: A ese primer pensamiento del día, cuando tu cabeza, todavía noqueada por el sueño, elige su primer pensamiento. Ese primer pensamiento al que tienes que buscar respuesta.
Vas somnoliento hacia el baño, con Morfeo agarrado a tu grupa, con el espejo reflejando tu rostro. ¿Hice bien? ¿Fue la decisión correcta?
Entonces buscas en el fondo de tu alma, y la respuesta fluye sola.
Una sonrisa amanece en el rostro, un rostro decidido que refleja tu determinación.
Un largo camino comienza, y ante ti sólo existe una estela blanca y pura, como tu conciencia, como tu corazón puro que marca el camino.
Arriba los dioses te envidian.

Bloom-Withno

Nanas

2011-08-29T17:41:00.000-07:00

Una niña, un camino.
Una mirada, un destino.
Una sonrisa, un desafío.
Camino, camino, camino...
El viento que golpea
y se hace añicos
Un silbido gutural,
un momento de alivio
Una mirada vidriosa
Camino, camino, camino...
*****
Silbante
Ululante
Ulutante
Silbante
Duerme pequeño
Duerme
Pues nada temerás
de ahora
en adelante
Duerme pequeño
Duerme
******
Cuando los ojos
cierres
y pienses que
todo se acaba
recuerda mi voz
la de tu madre
que te quiere
y te llama
Recuerda mi mano
y cógela con fuerza
pues sólo es la noche
y la oscuridad
lo que te atormenta
Descansa mi niño
que la luna está de duermevela
*****
Noche, nochera
oscura y perpetua
deja que contigo duerma
pues hoy he venido
a ahogar mis penas
Noche, nochera
no dejes que me pierda
por equivocados caminos
o veredas
Noche, nochera
agárrame hasta el alba
pues miedo
miedo tengo
de no despertarme mañana
*****
Bloom-Withno

Nieve

2011-07-23T16:41:00.000-07:00

Ella decidió salir de su casa en dirección al jardín. Al abrir la puerta y ser recibida por el aire frío, miró hacia el cesped. Había desaparecido. En su lugar, un manto blanco aparecía, dejando una estela a su lejos, con el viento arremolinado en curiosas espirales.
La niña miró expectante, dio unos pasos más allá y plantó sus pequeñas botas sobre la nieve. Oíase en sus pisadas el crujir de la nieve, destrozando esos cristales de hielo.
Extendió el brazo derecho, con la palma hacia arriba. Una palma rosada, redonda, sin estrías. Poco a poco su mano acumulaba pequeños copos que se agrupaban unos junto a otros, recorriendo las marcas de su preciosa mano.
Levantó la vista, alcanzando a ver el cielo entre diminutos rayos en forma de nieve que le atacaban lenta y paulatinamente. Mantuvo la mirada firme un rato. Después, decidió girar sobre la punta de sus pies y tomar el camino de vuelta a su casa. Una sensación cálida le reconfortó una vez traspasado el umbral.
Fuera, la nieve seguía cayendo...

Bloom-Withno

Cuento de Aguas

2011-07-02T08:34:00.000-07:00

Nací en el iris de mi madre. un día me caí por el lagrimal cuando mi madre estaba viendo una película de Woody Allen. Al principio se sorprendió un poco, pero luego lo tuvo claro.
- Como hacía tiempo que no se me caía una lágrima, eso era premonitorio de que iba a tener un niño, no me venía una lágrima desde hace tiempo.
A mi padre no le sentó muy bien, puesto que consideraba que no había contribuido lo suficiente, y aunque no se le veía muy a gusto, me acogió como si fuera de su propio esperma, a fin de cuentas, mi madre le comentaba con socarronería que al fin y al cabo el niño salió de un líquido. Un poco bruta mi madre.
Mi familia me contemplaba como a un niño más nacido de forma normal, pesé tres kilos y seiscientos cincuenta gramos, no está mal para una lágrima. Aunque la estupefacción era grande, mi madre me contaba un cuento todas las noches para dormirme y que creó toda la concepción de mi universo.
- Mira, el mundo lo hizo Dios, y creó a los hombres, pero los hombres se portaron muy mal, y al ver esto Dios, se puso triste y empezó a llorar.Y de sus lágrimas salió el diluvio universal y se creó una nueva vida. Por eso tú eres un mandato divino.
No me bautizaron, puesto que el párroco no estaba seguro de que fuera un niño normal, a pesar de la insistencia de mi madre de que era por la gracia de Dios. Al que no le hizo gracia fue al párroco, que llamó a Roma para informarse, los cuales le tomaron a chifla y se mofaron de él, a pesar de los gritos de los cardenales por callar a los allí presentes.
Mi infancia no fue dura en exceso. No me interesaron nunca los libros de ciencias, ya que tanto las matemáticas y física me daban miedo, y la química me provocaba urticaria, posiblemente por las reacciones que se efectuaban, con lo cual me interesé por la lectura. Intenté leerme los libros antiguos, pero era alérgico al polvo, con lo cual intenté leer todo lo último de este siglo.
Un día me sucedió algo particular. Estaba leyendo "Los pasos perdidos" de Alejo Carpentier, y de repente vi como mis venas se hinchaban. No le di mucha importancia, pero ahora me doy cuenta de que era mi primer mensaje de vuelta a casa.
Mi iniciación sexual fue insatisfactoria, ridícula y vergonzosa. ¿Qué se suponía que debía hacer? Nunca me había enamorado, mis tocamientos impuros eran meros escarceos de búsqueda de aventuras que una paja en sí misma, no sabía que hacer, además ella tampoco me daba muchas pistas. Montserrat se llamaba, tenía nombre de monte, y aunque era preciosa, mi animadversión hacia ella pudo más que mis ganas de sexo. Yo nací del iris de mi madre, ¿qué quería encima?
Mi primer análisis de sangre indicó lo que yo sospechaba: no estaba compuesto de plasma. Los médicos se miraban entre ellos buscando explicaciones racionales e inservibles para conocer en profundidad lo que realmente sucedía. No tenían ni idea, se limitaron a hacer fotos con mi analítica y a llamar a las televisiones.
Las televisiones fueron el empuje definitivo a mi escapada triunfal en silencio. Me llamaron para hacer una entrevista, y yo gustosamente fui, pero todo consistía en reírse de mí, con lo cual me escondí en un agujero, donde todo me importaba un bledo.
Al salir de mi ombligo-refugio, y ya no siendo el ómphalos del mundo, encontré mi lugar gracias a una postal. En ella aparecía un manantial de agua, junto con una montaña: Everest. Venga a Nepal, ponía en la postal, lo cual hizo que se me encharcara el corazón.
Sólo he tenido una pelea en mi vida. Fue con mi profesor de Geografía. Estaba hablando de los diques y eso me enfureció, así que decidí irme de clase, nadie entendía el porqué de mi marcha, pero cuando explicó que los diques que habían construído los hombres eran para ganarle terreno al agua, le pegué un puñetazo. No era lógico, pero, ¿acaso es lógico nacer del iris de tu madre? Pues eso.
Un día cuando ya tenía mi retiro físico decidido, hablé con mi madre y le expliqué mis dudas.
- Madre, me voy a Nepal, porque sé que pertenezco a ese sitio, lo sé, no soy normal, soy un hijo del agua, ahora lo entiendo.
- ¿Pero que me estás contando? -sollozó mi madre-. Tú le has dado a los porros.
- ¿Porros? Pero si se me encharcan los pulmones con el humo. No quiero estancarme en un sitio, ni que crezcan ranas en mi culo de no hacer nada, ni vivir lleno de comida congelada y de refritos salados. No quiero un cuerpo salado, como el Mar Muerto. Yo no soy el barro negro de los ríos que se queda a un lado, yo soy una persona única, soy un manantial, era virgen pero... (Montserrat tiene la culpa de que no lo sea, pero no se lo dije a mi madre), pero necesito estar en las montañas.
Así que como yo necesitaba estar en contacto con la naturaleza, ya que yo estaba hecho de agua y nací del iris de mi madre, decidí hacerme budista y vivir en una casita pequeña cerca del Everest, sentado en la falda de una montaña tomándome una Coca-Cola. Por fin encontré mi sitio, pero me sentía solo. Conocí a algunas personas que me ayudaron a vivir mi vida con absoluta paz, pero conocí a gente que vivía con intensidad la vida, y algunas veces me dejaba abrazar por ellas para sentirme todavía humano.
El día que me llegó la muerte yo estaba durmiendo. Se presentó en casa un lunes y me dijo: A las seis vengo a que te mueras. Yo le dije: Tengo que comprar comida, ¿no te viene bien otro día?.
Le invité a que entrara, se sentó, se puso unas gafas (hay que entender que la muerte lleva mucho camino recorrido, es mayor que Yoda, así que imagínate, un poco de respeto hay que tener).
- ¿Cuándo te viene bien?
- Este es un mes complicado, esperate a que venga la sequía o alguna plaga.
- Pero rapidito, que siempre pasa lo mismo, y tengo que traerme la guadaña. El mes que viene, sin falta, el primer domingo después de las rebajas voy a por tu vida.
- Me parece bien.
Así que no me preocupé por los gastos nunca más, me di una vuelta al mundo, y cuando volví a casa, estaba cansadísimo, y ahí fue cuando se me coló la muerte y se llevó la vida. Mi vida.
Ahora me dedico a jugar a las cartas y a danzar con la muerte, y aunque no tengo mucho ritmo, no se me da mal.
Fin.

Madrid- 2002.
Bloom-Withno

Realizarse

2011-06-08T16:22:00.000-07:00

"Live Together, Die Alone" (Frase extraída de la serie "Lost")

Dice una mujer sabia que conozco que hemos venido a este mundo a sufir. Yo siempre suelo decir que lo que mejor se me da en este mundo es hacer feliz a la gente. No feliz en el sentido de proporcionar un estado de felicidad duradero y pleno, pero si en el modo de levantar el ánimo a la otra persona, no dejarla a la deriva de esta vida infausta. Soy una persona abnegada, lo reconozco. La rabia mueve, también lo asumo. Cuando mi fuerza de voluntad se ha visto resquebrajada (algo por otra parte imposible hace un tiempo), la autocrítica me ha hecho convertirme (o en proceso de) en un ser que se conoce más a sí mismo (ya sabéis: "Conócete a ti mismo", "Nada en demasía". Si no sabéis de qué estoy hablando, buscad en Google, aunque...), y en esta espiral de voluntades y buenas intenciones de cara al futuro, nunca quiero estar solo.
Siempre se me ha dado bien ayudar a la gente, o eso creo. Darles otro punto de vista, relativizar, desdramatizar, que se olviden de sus problemas, que sean felices por unos instantes.
Hoy no quería comentar nada trascendente, solo compartir con vosotros lo feliz que me siento cuando una persona dice que se siente bien y que yo he podido colaborar a ese estado. En estos tiempos de zozobra donde todo el mundo está harto, donde nadie cree en nadie, no está mal recordar que si tenemos abnegación y un poco de fe en el ser humano, podemos cambiar este mundo y lo que nos rodea. Empezando por los que tenemos al lado, tus amigos, tu familia. Hacer feliz a la gente satisface más que mil millones o mil amantes. No dejéis nunca la oportunidad de hacer feliz a la gente.

Bloom-Withno

Dos bancos de piedra (Una historia real)

2011-05-28T07:12:00.000-07:00

En el camino que separa mi casa de la de mis amigos, hay una Casa de Socorro. Nunca entendimos ese nombre, nos sonaba raro. Esa Casa de Socorro tenía un porche amplio adoquinado, con una rampa para minusvalidos, unas pequeñas escaleras, y un espacio amplio donde el padre de mis amigos aparcaba su coche. Todos los días, cuando subía la cuesta para llamar a mis amigos, pasaba por delante de esa Casa de Socorro. Y de dos bancos de piedra que la custodiaban.
Mis amigos bajaban y nos íbamos a una pista a jugar al fútbol, o al baloncesto, robar chuches, sentarnos en los bancos, intentar beber agua de una fuente que sólo duraba el primer día de verano, o hablar en los columpios sin hacer nada. Después de eso, tocaba merendar.
Normalmente comíamos algo por allí, pero cuando volvíamos del parque, abandonaba a mis amigos en su casa y bajaba la cuesta. Y volvía a ver el coche de su padre. Y los dos bancos de piedra.
No recuerdo la primera vez que me senté en ellos. Seguramente sería un domingo después de jugar al fútbol con una coca cola en la mano y un balón en los pies, o mirando el coche de mis amigos (donde una vez nos metimos quince personas), o alguna vez pegando pases con ellos, que me la devolvían siempre al pie.
Esos bancos eran parte de mi infancia, y cada día los saludaba, los miraba, procuraba cuidarlos, miraba mal a los que se sentaban en ellos, y formaban parte de mí como de mis pulmones. Eran nuestros bancos.
Cosas de la vida (malas, como siempre), hicieron que me distanciara de mis amigos, amén de mudarme de casa. Cosas de la vida (buenas, que también las hay) los volví a encontrar años después forjando una amistad más fuerte si cabe.
Asi que un día fui a buscarles a su casa. Allí estaba la cuesta, y a la derecha... a la derecha...
A la derecha había una verja negra, de metal, que me impedía mirar la Casa de Socorro en toda su dimensión, una sucia verja que me alejaba de mi infancia. No había coche que guardar, ni rampa que ver, ni bancos donde sentarse. Habían tomado los bancos. ¡Nuestros bancos!
Maldije muchas veces (hoy todavía lo hago) esa verja que me privó de mis recuerdos, donde era feliz, sin preocupaciones, junto a mis amigos.
Lo bancos me miran, me gritan "¿Por qué no nos ayudas?" "¡Sácanos de aquí!". Y ellos no pueden entender que mi corazón se rompe cada vez que los veo.

Bloom-Withno

Miedo

2011-05-11T08:02:00.000-07:00

No voy a tener miedo nunca más. No pienso dejar que el miedo se apodere de mi persona, me convierta en un ser inerte e inofensivo, con mirada de cordero degollado camino del matadero. Miedo. No vas a poder conmigo.
Tan sencillo decirlo, tan complicado hacerlo. Pero, ¿por qué no? Superarlo, llegar más allá, trascender. Superar lo que tu propia persona ha sido para crear algo más alto, más fuerte, para llegar más lejos. Una perfecta máquina de autocontrol y disciplina, capaz de conocerse a sí mismo y garante de una única e inexorable verdad: Todo depende de ti.
El ayer no existe. Todo lo que hubo en otro tiempo se esfumó, olvidado entre los recuerdos. La única manera de salir vivo es avanzar, seguir, no desfallecer. El camino es largo, pero la recompensa será eterna...

Bloom-Withno

Perdedor

2011-05-09T04:59:00.000-07:00

- He destrozado mi cuerpo, siempre he antepuesto todo a mi persona. No he podido evitarlo, preferia llevarme el golpe.
- Ya te lo he dicho mil veces. Sé egoísta, nadie va a dar un duro por ti. La gente no te va a reconocer esos méritos que tú haces.
- No busco mérito alguno. Sólo intento hacer lo que siento.
- ¿Cuantas ostias necesitas que te de la vida? ¿Cuántas?
- Pero yo...
- No, escucha. Esto no es así, sencillamente porque no es así. Deja de ser una plañidera llorando por los rincones. Solo te tienes a ti. Solo tienes un cuerpo. Solo una vida. Deprimirte o resignarte no te va a valer de nada.
- Sabes que tengo los nervios rotos, y me estoy deprimiendo. Yo, que nunca he dado nada por hecho y he luchado hasta el final.
- ¿Qué esperabas, idiota? Te has dado frontalmente con tu cuerpo, sacrificándote en nombre de no sé qué virtud. Esto no es una película, despierta. ¿Cuándo lo vas a hacer?
El chico calló, reflexivo. Ahora, se odiaba a sí mismo. Un odio grande le ardía las entrañas y quería demostrar que estaba en un error. Pero siempre volvíamos al mismo punto. Al de ser como eres y no cambiarlo.
- Determinación, cojones. Eso es lo que te falta. Empezar a pensar y actuar aprendiendo de la experiencia. Hay una parte buena en todo esto...
- ¿Cuál es?
- Que cada día es distinto.

Para todos los que alguna vez se sintieron así
Bloom-Withno

Imaginaciones

2011-05-02T08:26:00.001-07:00

"Imagine no possessions... I wonder if you can" (Extraída de la letra "Imagine" de John Lennon)

Imaginemos por un instante que los médicos descubren lo siguiente: La raza humana, los que estamos vivos ahora, sobreviviremos todos un mínimo de 90 años si no tenemos más hijos. Eso no quita para que te puedan matar, claro. Pero si no se crea vida nueva, todos viviremos 90 años. Por cada niño que nazca, morirá una persona de manera instantánea.
¿Seríamos capaces, sabiendo que al nacer nuestro hijo morirá otra persona, de ser capaces de procrear?
¿Y las mujeres? Ellas, artífices del alumbramiento, ¿decidirían lo mismo? ¿rechazarían su fin natural más supremo, que es el de dar a luz?
¿ Y tú, tú qué harías?
...
Imaginemos que los gobiernos de todas las naciones del Mundo, decidieran lo siguiente: El dinero no vale de nada. Se vuelve al trueque, cada uno tendrá como bienes aquello que posea.
Si el dinero no existiera y su consiguiente repercursión fuera el desmoronamiento del sistema capitalista con sus consiguiente suicidios (como no), una vez superado eso, ¿qué sucedería? ¿Cometeríamos los mismos errores?
...

Imaginemos que no hay banderas y no existen las fronteras. Que cada uno es dueño de sí mismo, y no se siente alienado hacia la unión con otras personas mediante una región o un trozo de franela, que el sentimiento patriótico ha desaparecido, que no hay trozo de tierra por el que matar, ni nacionalismo que ensalce a unos menospreciando a otros. Que no existen garantes de la libertad que le digan al mundo lo que deben hacer. Que todos los seres humanos de este puto planeta somos habitantes de una única región y país, llamado Tierra.
...
¿Podríamos? I wonder if you...

Bloom-Withno

Cénit

2011-04-07T17:06:00.000-07:00

No es fácil ser quien soy pero,
Cuando me siento el mejor como hoy,
Veo la luz y pienso, buf, vaya cruz que llevas tu homeboy
(Extraído del tema "Pura droga sin cortar" del grupo "Violadores del Verso")

Cuando el sol brilla en lo alto, con todo su esplendor, y merece la pena vivir esta puta existencia con un mínimo de solvencia y felicidad, ando por la calles seguro y confiado. Quizá sea un ascetismo implacable el que me lleva a pensar que hoy es un momento único y que debo disfrutar de él, puesto que es efímero.
Son pocos los momentos en los que en realidad te sientes vivo, y esos preciosos momentos tienes que exprimirlos al máximo, asirlo y aprehenderlo, guardarlo en tu corazón en un cajón donde guardas los buenos momentos.
Porque estáis el mundo y tú. Y hoy el mundo es tuyo, y es irremediable. No pueden pararte por mucho que quieran, te sientes único con el circulo amarillo (solar, todo él) dirigiendo su foco junto a las nubes.
A veces me siento así, otras veces non.
A veces odio mi existencia, miserable y débil. Pero no hoy.
No hoy porque ahora es el momento de dar lustre a mis zapatos, de permitirle al suelo que tenga el honor de guardar mis huellas, con un halo fuerte y seguro, convencido de que soy yo el que tiene por los huevos al mundo. Y no hay nada que podáis hacer contra ello.

Bloom-Withno

Bojan o el camino por descubrir

2011-04-05T16:56:00.000-07:00

El Fútbol Club Barcelona ha sido siempre prolífico, desde los tiempos de Cruyff entrenador, en sacar mediocentros, aquello que se sigue llamando la figura del "4", dorsal con el que jugaba el mediocentro. El gran primer jugador que salió de allí fue Luis Milla, jugador con un físico endeble pero con una precisión y conocimiento del juego perfectas. Su juego era simple: Estoy bien colocado, juego a dos toques, si puedo a uno. Algo muy complicado y muy simple a la vez. Cuando el Madrid fichó a Milla, Cruyff ni se inmutó. Ya tenía pensado su relevo: Pep Guardiola.
Guardiola tiene todo lo de Milla y una cosa más: Liderazgo. No sólo domina el juego posicional si no que es la prolongación de Cruyff en el campo.
La figura alargada de Guardiola llega hasta Xavi, sucesor natural en teoría. Pero he aquí que la historia cambia: El Barça ficha a Davids, y por primera vez desde que Cruyff instauró la figura del "4", juega un hombre eminentemente físico. Así, Rijkaard desplaza a Xavi al puesto de "6", es decir, de interior. Al decidir eso, la figura de Xavi se diluye en Can Barca hasta el punto que lo quieren vender.
Pero como siempre, algo sucede, llámenlo como quiera, destino, justicia, trabajo.
Guardiola se hace cargo del primer equipo, y en un año hace saltar por los aires un modelo eficaz y eficiente: Hiperboliza todo lo que Cruyff y Rexach crearon, con tres figuras que explotan: Busquets, Pedro y Piqué, los cuales refuerzan las líneas en teoría más débiles de la Masía, como son los centrales, extremos y mediocentros, olvidados hace tiempo. Además, Xavi e Iniesta ocupan posiciones relevantes gracias a Luis Aragónes en la Seleccion y nadie les discute.
Así pues, nos encontramos con el panorama siguiente: Todos los puestos pueden ser ocupados por gente de la Masía. ¿Todos? No, todos no. Nos falta un delantero centro.
Históricamente el Barça ha tenido los mejores delanteros del mercado (Romario, Ronaldo, Eto´o), pero ha sido incapaz de fabricarse uno. Hasta que aparece Bojan.
Bojan Krkic es el primer jugador capaz de tener el talento suficiente como para ser delantero centro del F.C. Barcelona.
El sistema del Barça (1-4-3-3) se basa en dos propuestas simples: 1) El juego de posición, esto es, si el balón está en un punto A, yo tengo que estar en el punto B, si no la estructura entera se rompe; y 2) la velocidad de balón, es decir, si no muevo la pelota con la suficiente rapidez, no vale de nada que esté bien colocado.
Con este sistema tan complejo, tanto los interiores, como los laterales y extremos tienen un papel relevante.
¿Y qué hacemos con el delantero centro? Guardiola tenía a Eto´o, pero al jugar él ahí, Messi no era tan determinante como pudiera ser. Con la salida de Eto´o, Messi explota definitivamente.
¿Y Bojan? Pues Bojan tiene que aprender a jugar en otro sitio. Él, jugador de físico limitado y rápido armando el tiro, tiene que aprender a hacer de Pedro, algo que obviamente lleva su tiempo. No tiene ni los conceptos ni el físico necesario, pero con el balón se mueve muy bien, amén de tirar los desmarques de ruptura con soltura.
En ese dilema se encuentra Bojan, con 100 partidos y 25 goles a sus espaldas, con 20 años, y con la necesidad de aprender para ser el primer jugador de casa desde hace mucho tiempo (Leo Messi aparte) que puede jugar en banda con movimientos de extremo y en punta como 9 de referencia. Veremos si lo logra.

Bloom-Withno

Diccionariando

2011-03-27T18:10:00.000-07:00

Hombre: Ser humano.
1: Dícese del sujeto masculino simple. Redundancia.
2: Dícese del sujeto masculino con una gran dosis de virilidad. Sinónimo de macho.
Mujer: Ser humana.
1: Dícese del sujeto femenino complejo. Antónimo de hombre.
Vida: Lo que pasa desde que naces hasta que mueres. Antónimo de muerte.
Muerte: Lo que pasa desde que se acaba tu vida hasta que: 1) te reencarnas. 2) tu alma vaga por realidades paralelas. 3) te comen los gusanos. Antónimo de vida.
Amor: Marca registrada por las multinacionales para sacar dinero a costa de los enamorados.
Enamoramiento: Mariposas en el estómago por las cuales PETA (Personas por el Trato Ético de los Animales) se manifiesta día si y día también en busca de su liberación.
Dinero: Cosa que no se puede comer pero sirve para pagar, generalmente deudas.
Deuda: Dícese del impuesto inventado por la sociedad para que los pobres paguen. Las hay de dinero y de sangre, estas últimas más dolorosas.
Banco: Espacio donde trabaja gente y se enriquecen hijos de puta.
Sexo: Simulacro de amor. Los hay de dos maneras: por placer o por dinero.
Placer: Engaño del cuerpo a la mente diciéndole lo que quiere oír. Inflamación de una parte del cerebro llamado pene en el caso masculino.
Pene: Parte dominante del cerebro encargada de mandar sobre el hombre y destinado, generalmente a introducirse en la vagina. Sinónimo de polla, manguera, verga, cola, nabo... Antónimo de mujer.
Vagina: Unidad de control y seguridad de la propia persona. Dirige y controla personalmente todo el cuerpo humano, tanto femenino como masculino. Las hay de dos tipos: Las que quieren a los penes y los que los odian.
Trabajo: Sexo por dinero. Sinónimo de explotación.
Explotación: Acción de explotar. Por ejemplo, una bomba.
Religión: Conglomerado de ideas basadas en la ciencia ficción.
Dios: Bien, gracias.

... Seguiremos informando...

Bloom-Withno

Aturdimiento

2011-03-18T17:37:00.001-07:00

Como cuando el boxeador aprende a caer, cuando besa la lona. Su mandíbula, otrora infalible, ahora es de cristal. Como todo lo que pasa en la vida y no prevees. Como la vida misma.
Como cuando estás en un barco y éste se balancea, y notas tus jugos gástricos subiendo y bajando. Como el olor fuerte, como una gran siesta somnolienta de la que te despiertas súbitamente.
Como cuando te destrozan el corazón, como cuando te abandonan.
Como cuando la gente parte y se marcha, como cuando mueren.
Todo eso que en realidad está pasando pero tú no procesas, como cuando el mundo se mueve y tu no avanzas, como cuando estás solo y no tienes excusa.
Como cuando no ves el bosque y solo ves bruma. Como cuando tu ansia vital estorba. A veces dura días, otros años.
Hasta que...
Desde tu cama, entre tus sábanas
PUM!!!
y todo estalla...
De esas cenizas sale un pequeño ángel alado, más fiero, reinventado, con coraza alrededor, volviendo a comandar sus instintos, sentando las bases de lo que su futuro será. Su vida es suya y de nadie más. Ya no hay bruma, ni siquiera bosque. Sólo las huellas de sus pisadas triunfales...

Bloom-Withno

Kaleidoscopio

2011-03-12T16:32:00.000-08:00

Es difícil sentirse solo. Básicamente, consiste en una cuestión de aceptación: Todo sigue igual que antes, solo que ahora lo aceptas. Miras a tu alrededor y ves a la gente riendo y disfrutando, siendo felices.
Pero aprietas un poco el objetivo y ves el prisma de nuevo. Ella quiere tener reconocimiento social, él nunca sabrá lo que es disfrutar de un libro; ellos se casarán, tendrán hijos, no se soportarán, se divorciarán y se terminarán odiando, germinando en sus hijos un desarraigo a lo afectivo, marchitando su inocencia.
Algunos pegan y matan a sus mujeres, otros ponen bombas, todos siempre acordes a las maneras y costumbres sociales, nada recatadas en algunos casos. Algunas venden su cuerpo para las revistas, otras para tener dinero, la mayoría para un polvo.
Otros se drogan y se evaden, incluso hay algún devoto de la fauna y flora que ama a los ornitorrincos y desprecia al ser humano.
Queréis fiesta, diversión, evasión y entretenimiento y pensáis que eso es vivir el momento. Becerros...
Os sentís desdichados, culpables, ahogados por la presión de vuestro modo de vida y habéis olvidado lo importante: Saborear cada minuto de vuestra inútil y patética existencia. Sois tan idiotas que no sabéis de qué hablo. Ni en cien vidas encontraréis el fuego que arde por dentro y te consume, que te obliga a dejarte el alma en cada situación, exponiéndote al fracaso y a la derrota y superándolo mediante la abnegación.
Habéis querido dejar de sufrir y estáis dejando de sentir. Lo queréis más placentero. Joderos, pues no hay placer.
Sois una masa aborregada deforme y abigarrada que sólo quiere pasar por su existencia sin ningún hecho remarcable. Seguramente os parieron por el culo.
Sí, es difícil sentirse solo. Pero más difícil es no sentir.

Bloom-Withno

Lluvia ácida

2011-03-01T16:37:00.000-08:00

I

Él tenía los pies apoyados en la ventana. Su espalda se apoyaba en el respaldo de la silla que balanceaba poco a poco mientras daba caladas al cigarro. Fuera una lluvia fina, lenta y permanente, de color verde viscoso y olor acre lo inundaba todo. Las sirenas danzaban y una nube de polvo y contaminación presidían la noche. Pronto llegaría la pasma. Siempre llega. Siguió fumando.
Ella se envolvía con las sábanas, llenas de carmín, sangre y semen a partes iguales. Se levantó y se dirigió hacia él. Intentó abrazarle.
- ¿Todavía sigues aquí?- dijo él antes de que ella pudiera siquiera tocarle. Ella se echó hacia atrás instintivamente.
- Eh... no... me voy ya. Su voz trémula temblaba. Él ni se inmutaba.
- Mejor, ya estás tardando -soltó al tiempo de exhalar una larga calada.
Ella giró y fue a recoger sus cosas. Su cabeza le daba vueltas a algo. ¿Tendría valor?
- Mick, sabes... sabes que te amo, ¿verdad?- dijo en un suspiro.
- Muñeca -dijo Mick ajustando su gorro tejano- todas decís lo mismo. Esbozó una sonrisa que ella no pudo ver.
Se hizo el silencio.
- Ahora vete -dijo él.

II

Mientras, en la habitación de al lado...

Él recorría su cuerpo con la mirada, como antes había hecho con la lengua, y jugaba con su pelo. Rememoraba como hace unos instantes ella se retorcía de placer ante él, como eran de felices. Ahora ella se estaba vistiendo.
Ella le quería, eso había demostrado. Pero...
Pero sus ojos. Sus ojos.
Él miraba sus ojos cuando ella hablaba. Su cuerpo desnudo, lindo y suave, le engañaba. Por eso él miraba sus ojos.
- ¿Qué estás mirando? -dijo ella entre graciosa e inquisitiva.
- Mataría por ti -dijo él sin pensar.
Ella lo miró fijamente. Él se asustó.
- Eres preciosa -continuó diciendo. Ella hizo una mueca de agradecimiento.
En ese momento vio algo, un pequeño e imperceptible brillo en sus ojos, algo que le provocó escalofríos y heló su sangre. Sabía que el hechizo se había roto.
- Voy a ducharme -dijo. Sabía perfectamente lo que se encontraría al volver. Una habitación completamente vacía.

III

Ella se secaba las lágrimas con el dorso de la mano. El rimel hacía tiempo que se había corrido y su cara era una mezcla de mejillas pálidas y ojos hinchados. Continuó andando por el pasillo. ¿Por qué ella tenía que sufrir? ¿Por qué siempre ella? Decidió volver a la habitación y hablar con Mick. Al girarse vio a una mujer preciosa, un ángel que llevaba una sonrisa triunfadora, sabedora de ser única y de no encontrar a otro igual mas que a su propio reflejo.
Al cruzarse, ella agachó la cabeza. Ahora comprendía. Decidio continuar su viaje y salir del hotel.

IV

Al salir de la ducha fue a la ventana. Miró el horizonte, cubierto de una niebla espesa. Las pequeñas gotas que caían tropezaban con el muro y resbalaban quemándolo todo, como si quisiesen perforar la superficie. Ella se había ido. ¿Qué le quedaba ahora? ¿qué tenía él de malo?
Miró a su derecha. De la ventana de al lado salía una nube de humo. Alguien fumaba.

Bloom-Withno

Verbalizando

2011-02-28T11:24:00.000-08:00

Pasar. Pisar. Sentir. Definir un momento mágico. Llorar, perder, morir. Lamentos que resuenan en el viento álgido. Gritar, saltar, ¡reír!. Pasatiempos en esta vida vivida sin aliento. Amar, asir, vivir. Recorrer este mundo dando pasos inciertos. Matar, romper, maldecir. Contratiempos que ayudan al desasosiego. Desafiar, afianzar, abnegar, ¡fluir!. Plantarse, de una vez por todas, y empezar a ser tú el que empieza a decidir.
Verbos que se hacen carne, verbos que dictan mi vida, verbos que persiguen y hasta idiotizan. Verbos gordos y altos, seguros y sensatos, tímidos y a veces parcos que nunca nos dicen, si lo que dicen, es verdadero, o es falso.

Bloom-Withno

Sembrando

2011-02-14T11:39:00.000-08:00

Recolectando recuerdos en una memoria colectiva, nos damos cuenta de cómo cambia el mundo y nosotros con él. Ni somos los que éramos, ni mucho menos lo que seremos. Hay que avanzar con los tiempos, dicen. Pero a veces resulta tan duro.
Para algunos es imposible salir de su neanderthalismo mientras que para otros las derivas a las que nos lleva el mundo generan en ellos ideas tan absurdas, locas, y por qué no decirlo, unas gilipolleces del tamaño del Empire State Building.
En estos tiempos de creciente cambio (aunque siempre estamos en cambio, al parecer), vivimos unos contrastes que al final llevan a uno a un inmovilismo abrumador. Seamos sinceros, ¿quien quiere quedarse anclado en el Pleistoceno o marcar tendencia en su Facebook o Twitter? Eso debe desgastar mucho.
Pensando todo esto llego a una conclusión: nos hemos olvidado de lo primario.
Lo primario es amar al que tienes al lado, a tu familia, a tu amigos. Escuchar, comprender, ayudar. Vivimos a mil por hora sin pararnos a pensar, nos preocupamos por el hambre de África pero no por los mendigos de mi calle; odiamos a los que hablan galego, euskera, catalá o similar, pero todos queremos saber inglés; Conoces la vida y milagros de gente por Internet pero no sabes el nombre de tus vecinos; bebes y no sabes por qué, fumas y no sabes por qué, respiras y ni lo sabes. Hablas de cosas como evadirte, de lo dura que es la vida, te quejas de hipotecas, de los ricos, del paro, de la gente. Solo haces eso, quejarte. O eres feliz rozando la imbecilidad, que también hay gente así.
Desconfiamos, a veces mentimos, nos deshumanizamos.
Ya es hora de que volvamos a reinstaurar ciertas cosas, como el respeto, la educación o la dignidad. Es labor de todos.

Bloom-Withno

Horca

2011-02-03T16:13:00.000-08:00

Mi vejiga empezó a emitir las primeras señales de alarma. Mierda, me estaba meando. Acabé tan rápido como pude todo el papeleo y salí disparado hacia el primer baño que encontré. En plena carrera por no miccionar en mis propios calzoncillos (algo que no recuerdo hacer desde que era bien pequeño, es decir, antes de ayer), vi una puerta que indicaba los baños. Bien, tengo tiempo hasta de relajar el esfínter un poco. En la puerta había un incoloro cartel que rezaba: Señoras.
¡Mierda! ¡Que me meo! Def con dos. Me puse a pensar: Veamos, generalmente, los baños de mujeres y de hombres no están a una gran distancia, así que por aquí debe andar el de los hombres.
Olisqueando cada puerta como un perro huele una esquina o el culo de otro perro, así me dispuse yo por toda la planta. Estaba pálido y con unas ganas de mear terribles.
Al fin, a lo lejos, divisé la puerta del baño de los hombres y entré como alma que lleva el demonio.
En la primera puerta había una hoja pegada que ponía:"Averiado". Su puta madre...
Miré las otras dos puertas. Una estaba abierta. Me dispuse a entrar.
Al intentar introducirme en el habitáculo para echar la meada más grande a este lado de los vivos, mi mirada se encontró primero con unos zapatos, a unos palmos elevados del suelo, seguidos por unas piernas que continuaban en un cuerpo, acabando con una cabeza de un tono azulado con una cuerda rodeando el cuello rosado.
Mierda, volvi a pensar. Me sigo meando.
Decidí dar un portazo a la otra puerta que me quedaba, descubrí que estaba vacía, y me dispuse a vaciar mi vejiga tranquilamente, disfrutando poco a poco de ese placer que es el de evacuar cuando el depósito está lleno.
No recuerdo el tiempo que pasé ahí, con las dos manos apoyadas en la pared de enfrente, con dolor en la pelotas y una sensación de ligereza en mi vientre. Pudieron ser horas.
Una vez terminado, me dirigí al lavabo, me lavé las manos, y salí por la puerta. Mi cabeza me recordaba que me había olvidado de algo importante, pero no lograba saber de qué se trataba. Seguí caminando mientras pensaba en ello.
Al llegar a la puerta recordé. El baño. Oí un chillido detrás de mí y noté como todo el mundo se quedaba quieto y el tiempo se paraba.
Recordé lo que pasaba. Abrí la puerta, bajé los escalones. Fuera hacía buen tiempo.

Bloom-Withno

Caricia

2011-01-31T17:14:00.001-08:00

Sentado en el bar vi como tu esbelta figura caminaba segura hasta la barra. En ese momento supe que te quería. Eso se sabe. Al girarte para sentarte mi mirada se cruzó con la tuya, y yo, como un bobo, me escondí bajo las páginas de mi libro. No quería ni mirarte, ¿no lo entiendes?. Te amo desde el momento en que te vi.
Al rato de sumergirme en mis lecturas, te olvidé de manera momentánea. Inconsciente de mí, fui a llamar al camarero para pedir otra cerveza y volví a topar con tu rostro, que ahora me miraba fijamente. Dios, qué incesante tortura.
- "Retrato del artista adolescente"-dijiste. Me encantó -añadiste.
-Te quiero -pensé decir. Pero no lo hice.
Esbozaste una sonrisa. Una perfecta y única sonrisa acorde a tus ojos almendrados que me miraban con ternura, y en los que yo quería permanecer para siempre.
Y no sé en qué momento, decidiste besarme. Tus labios chocaron dulcemente contra los mìos, que, al principio, sorprendidos, oponían resistencia. Noté tus manos en mi cara, tu frente contra la mía, como queriendo aspirar mi alma.
Supe que te quería. No hizo falta más que un leve gesto, una caricia. Ya era tuyo desde hace tiempo, desde antes que entraras por esa puerta.

Bloom-Withno

Crudo (II)

2011-01-30T13:31:00.000-08:00

- ¿Sabe tu madre que sales de casa con esa falda tan corta?- fue lo primero que acerté a decir.
Un rato después, (no puedo concretar si fue una hora o diez minutos) estaba abriendo la puerta de su apartamento.
- Las cervezas están en la nevera -dijo. Una chica muy lista...
Me senté en un sofá bebiendo la cerveza tranquilamente mientras ella iba al baño, posiblemente a retocarse, aunque también por mi mente se barajaron otras opciones, tales como que en realidad era una mutante o que era un hombre. Hasta pensé que me iba a decir cuanto costaban sus servicios.
Mi mente enferma relacionó la idea de que ella fuera una mutante con la película "Mi novia es una extraterrestre" ("My stepmother is an alien" en la original, grandes traducciones de los títulos de las pelis) y continué con la relación con Kim Basinger e, inevitablemente, acabé recordando "Nueve semanas y media". A partir de ahí, me dije que ya estaba bien de tanto pensar.
Ella apareció por el pasillo mientras yo me levantaba del sofá y caminaba hacia ella. La sujeté por la cintura y la puse de espaldas a mí, empujandola contra la pared. Me lancé sobre ella besando su cuello con toda la intensidad que pude mientras mis manos subían su falda, tanteaba su ropa interior, y terminaba a la altura de sus rodillas.
Con mis manos en sus caderas, notando el tacto de sus frágiles huesos, decido empezar a introducir la polla. Total, ¿no hemos venido a eso?
Ella comienza a emitir un gemido que a mi entender no era del todo satisfactorio. Empiezo a pensar que tenemos que hacer más ruido. Decido acometer la tarea con más esfuerzo y ahínco, y su cuerpo, de espaldas a mí, es lo único que me separa de la pared. He decidido traspasarla literalmente.
Ahora ella si grita como a mí me parece bien. Mañana tendré un pitido, pero merece la pena. Agarro su pelo con mi mano izquierda y noto como su cuello se arquea. Definitivamente, estaré sordo mañana.
Cuando hemos terminado, ella está con las manos apoyadas en la pared, con la cabeza agachada, resoplando.
Es el último recuerdo que tengo antes de que mi cerveza y yo nos fuéramos por la puerta.

Bloom-Withno

Año 11

2011-01-06T16:38:00.000-08:00

Relicario...

- Hiciste cosas mal en el 2010. Lo sabes. Procura no repetirlas.
- Intenta avanzar, sin que el paso que tengas que dar hacia atrás sea largo.
- No te quejes de tu vida. La autocompasión no es buena consejera.
- Proyecta tu rabia y frustración en ser mejor persona en todos los aspectos.
- No tengas complejo de inferioridad ante nada ni nadie. Eres una persona cojonuda, y has de actuar como tal. Como alguien dijo a una persona una vez, "Tú brillas".
- La reflexión es buena. El inmovilismo no. Así que sal de la cama de una vez.
- Escucha a tu cuerpo, solo tienes uno.
- No dediques tiempo al que no se lo merece. Discrimina.
- Cuando algo vaya bien, recuerda las tardes en las que llorabas de impotencia. Esa será la señal de que todo está en orden.
- No esperes al 2012 a decir, sentir o hacer cosas. El momento es ahora...

Bloom-Withno

Modernos

2010-12-27T17:36:00.000-08:00

-8:00 am: Suena mi Iphone. Escucho mi canción preferida de Los Planetas, obviamente, la melodía que uso como despertador.
- 8:02: Enciendo el Iphone. Tengo 24 llamadas perdidas del mismo número, y unos 15 mensajes.
Mensaje 1: ¿Dónde estás?
Mensaje 2: ¿Dónde estás? Vamos a entrar al garito, ya sabes que conocemos al que pone la música.
Mensaje 3: Estamos en el garito. Qué buena música ponen. ¿Dónde estás?
Mensaje 4: Han puesto dos canciones de Placebo seguidas. ¿No saben que ya no existen?
Mensaje 5: Joy Division a todo volumen. Definitivamente esto está muerto.
Mensaje 6: Un idiota ha tirado la cerveza y me ha manchado los bajos de los pantalones azul pitufo, ya sabes, los pitillo, y a Karen, ya sabes como es Karen, también le ha manchado el vestido de lunares.
Mensaje 7: Tienes que venir a ver a Karen, se ha puesto el pelo como Audrey, nuestra queridísima Audrey!!!
Mensaje 8: Por un fin un tema bueno, Animal Collective. Ya era hora, por el amor de Dior...
Mensaje 9: Me he metido una buena raya en el baño y me estoy intentando follar a Karen, pero con estos pantalones tan apretados no puedo. Luego te cuento.
Mensaje 10: No he podido follarme a Karen, así que nos iremos a comer tallarines de los chinos.
Mensaje 11: ¿Cómo es posible que la gente escuche esa música todavía? Tu sabes a que tipo me refiero, son tan poco cool...
Mensaje 12: Hemos ido al chino de la esquina, hemos comprado tallarines. Nos hemos encontrado a los Franz, ya sabes quienes son, esos tan arties que llevan las pintas de los Ferdinand...
Mensaje 13: Estamos esperando el metro. Hay tantas cosas fashion en él.
Mensaje 14: Me estoy masturbando pensando en Karen.
Mensaje 15: Ya me he lavado los dientes. Recuerda que mañana tenemos comida en casa de Karen, después visionado y retrospectiva (one more time) de las películas de la Nouvelle Vague, así como charla coloquio, titulada por Karen "Mad Men, o la sofisticación". Recuerda venir disfrazado que si no no entras.
8: 25 am: Acabo de leer los mensajes. Me pongo mi camiseta de rayas verdes y rojas, me echo laca en el pelo, y me pongo mis auriculares de tres kilos setencietos gramos mientras escucho a Marisol en mi Ipod Nano.
15: oo pm: No ha sido una mañana nada cool. Espero que en casa de Karen todo mejore. Meto en una bolsa de Montreal 76 mi disfraz: Una especie de toga y una corona de espinas.
15:01: Karen me dice los disfraces que van a llevar algunos: Juan va a ir de romano; Lu (Luisa) va de colegiala, Dandra (que en realidad se llama Pepa) irá disfrazada de vinilo; Mike (Miguel José) de Chaplin, y ella irá embutida en el papel de Audrey en Desayuno con Diamantes. Todo muy chic, apunta.
16:00 pm: Comemos unos platos deconstruidos parecidos a los de Ferrán Adriá que Karen ha visto en un programa de cocina.
16: 29: Nos ponemos los disfraces.
16: 30 pm: Todos disfrazados vemos una película turco-iraní con subtítulos en esperanto.
18: 30 pm: Paramos para llamar al chino, al que pedimos tallarines y una botella de licor.
18:31 pm: Comienzan los visionados de las pelis.
4:30 am: Hemos terminado las pelis y el coloquio, como siempre, estamos todos de acuerdo.
5: 00 am: Oímos canciones de los grupos buenos, esos que no han sacado disco.
5:01 am: Somos tan felices.
5:02 am: Karen se ha roto una uña. Somos tan desdichados.
5: 03 am: No tenemos tallarines y he perdido mi cinturón de lunares. Me volveré loco si no lo encuentro.
5:04 am: Después de 60 segundos infernales, recuerdo que no lo he traído.
6: 00 am: Nos vamos de marcha, comienza la noche.
7:30: Está siendo una noche genial, los after son tan maravillosos, y es tan cool. Que importa que sea martes.
10:00 am: Me meto en la cama, sin antes leer a Murakami en japonés, porque en la traducción se pierden cosas.
10:01: Apago mi Iphone. Intento dormir sin despeinarme. Uno no es cool si va despeinado.
10:02: Sueño con lunares, bolas de discoteca, pelos cardados, trajes de faralaes y pantalones pitillo, mientras escucho canciones en francés. Es tan cool ser tan chic, tan fashion ser un trendy.

Desde mi desprecio más absoluto

Bloom-Withno

Crudo

2010-12-26T10:26:00.000-08:00

Hasta ahora sólo has visto mi cara amable. Y pensar que a veces, en tu mente, me tachabas de tosco, grosero, irreverente e intolerante.
Ahora vas a saber el significado exacto de esas palabras. Créeme, dentro de mí hay algo que crece y devora. Todo el envoltorio que cubría mi ser se ha desvanecido como una crisálida. No te engañes, solo brotan larvas.
Larvas de gusano que asolan tu alma y tu mente, con sus ojos inyectados en sangre mientras vacían las cuencas de los tuyos. Grosero, intolerante, sectario... ahora tienes motivos.
Mi absoluta indiferencia y desprecio hacia ti comienza en este preciso momento. No pidas clemencia, pues siempre has hecho lo que te ha venido en gana. Tampoco sientas esto como una ofensa hacia ti, pues nunca te importé lo suficiente como para que pudiera vulnerar tus sentimientos. En realidad solo querías reflexionar en voz alta, sentir que alguien te escuchaba, no sentir la soledad, tener a alguien a quien contarle tus traumas, esos tan terribles para ti, porque si, independientemente del interlocutor. Tu tiempo se acaba...
Te preguntarás si me pasa algo, que me ves distinto, pero seamos sinceros por una vez, a ti eso (yo) nunca te importó.
Creerás que es odio y rencor, pero no, simplemente he decidido no perder más mi tiempo con gente como tú.
Resguardaos en casa, se avecina tormenta...

Bloom- Withno

Vínculos

2010-12-09T15:44:00.000-08:00

Un vínculo lo establecen dos entidades mediante un nexo que los une. En realidad, estamos vinculados a muchas cosas, pero para que se pueda denominar con el término "vínculo" hay que establecer una relación más especial. Es un contrato que va más allá de toda materialidad.
Cuando estableces vinculos (o ellos a tí, cuantas veces hemos tenido vínculos sin saberlo) se siguen una serie de puntos no escritos a seguir al pie de la letra.
Una amistad es un vínculo, un noviazgo, la familia, o también relaciones que has perpetuado en el tiempo y que has adquirido como propias, por ejemplo, un grupo de música, o una serie de televisión.
Lo extraño de todo esto es que nosotros identificamos en la otra persona u objeto el mismo grado de compromiso con el vínculo, algo, en varios casos (como con la música o el cine) a todas luces improbable.
¿Qué sucede cuando este vínculo es entre personas? Pues que actúa como la cuerda que utilizas para jugar al sokatira. Muchas veces tiras para tu lado y el otro para el suyo.
Hasta que la cuerda se rompa...

Bloom-Withno

De la Pretensión y la Diplomacia

2010-12-01T14:43:00.000-08:00

You must seem to be rich and have money to burn.
Even though it’s a bitch, spending more than you earn.
That’s the game here and the name is facade!
(Letra extraída de la canción "Facade", del Musical Jekyll and Hyde, Complete Work)

Llamar "hijo de puta" a alguien lo puede hacer todo el mundo. Hasta el más bobo es capaz de decir esas tres palabras, incluso aderezar aún más si cabe la frase, en un alarde hasta ahora desconocido, con algunas palabras más, por ejemplo "hijo de la gran puta". Muy eficiente, clara y concisa.
Ahora bien, alguien capacitado para llamar a alguien "hijo de puta" sin que el otro lo sepa y con una sonrisa en los labios, sólo puede hacerlo un hijo de la gran puta.
Ser diplomático no es ser educado, no nos dejemos engañar. Ser diplomático es ser un auténtico bastardo sin escrúpulos. Todo apariencia, todo maquillaje, una fachada perfecta sin ningún tipo de mancha a la vista que esconde un cabrón sin igual. Todo medido y bien medido, cero riesgos. Ni una palabra más alta que otra, con un verbo exquisito.
Pero claro, esa superioridad moral e intelectual que estos pequeños despojos humanos creen tener sobre el resto del planeta viene motivada por la estúpida y atrayente idea de la pretensión.
El querer ser, el aparentar, mostrar siempre una cara amable que reconozca su liderazgo y justicia (en teoría justa) hace que todo por lo que luchan siempre se vea limpio como una patena. Nunca una palabra de más y sonrisas por doquier. Así son los pretenciosos diplomáticos.
Desconfíen de ellos, pues acechan en las sombras...

At the end of the day they don’t mean what they say
They don’t say what they mean, they don’t ever come clean.
An’ the answer is it’s all a facade!
(Letra extraída de la canción "Facade", del Musical Jekyll and Hyde, Complete Work)

Bloom-Withno

Racord

2010-11-21T16:00:00.000-08:00

En la habitación azul se encontraban el pequeño Tom, su madre Lucy, y su padre, el barbudo Jonas.
Tom llevaba puesto un sencillo pero bonito traje negro con unas bandas rojas en las mangas, algo informal, mientras que Lucy llevaba el pelo suelto, embutida en un vestido rojo burdeos. Jonas, por su parte llevaba unos vaqueros y calzaba unos zapatos carísimos.
Como ya hemos dicho, en la habitación rosa se encontraban el pequeño Tom, su madre Lucy, su padre Jonas y un pez en su pecera. Tom llevaba puesto un traje verde limón horrible similar a un uniforme, mientras que Lucy llevaba un moño y un vestido blanco a juego con su collar de perlas. Jonas, por su parte llevaba unos vaqueros y unas zapatillas de andar por casa. El pez no llevaba nada puesto.
No queremos dejar pasar por alto lo expuesto anteriormente: En la habitación verde se encontraban el gran Tim, su madre Mary, su padre, el barbudo Judas, y un dinosaurio.
Tim vestía un albornoz de color naranja, mientras que su madre Mary llevaba una cofia y un delantal a juego. Judas, por su parte llevaba un pijama y un afeitado apurado. El dinosauro llevaba una bata de franela.
A modo de conclusión, diremos que: En la habitación negra se encontraban el gigante Timmy, su madre Milly, su padre, el bigotudo Johan, una centuria romana, varias palomas, doscientos cincuenta gramos de filetes de ternera, un policia, Ewan Mc Gregor, Jesucristo y Chindasvinto, rey godo. Timmy iba desnudo como buen gigante, Milly vestía un camisón negro, una falda amarilla, medias azules, y en las manos llevaba unas castañuelas. Johan, por su parte, lucía unas gafas, peluquín, calzoncillos blancos y unos ligueros negros.
La centuria romana, varias palomas, el policía, Ewan Mc Gregor, Jesucristo y Chindasvisto, rey godo, llevaban puestas las ropas normales que suelen vestir.
Los doscientos cincuenta gramos de filete de ternera se los comió mi perro.
Y esto, señorías, es de todo lo que me puedo acordar...

Bloom-Withno

A una amiga lejana

2010-11-16T17:00:00.000-08:00

Cada vez que pienso en ti me embarga la melancolía. Una envidia sana que provoca una sonrisa en mi rostro. Muchas personas sueñan con sus sueños, pocos los consiguen.
Desconozco si eres feliz, hace ya tiempo que tu rastro se difuminó en el tiempo que nos ha tocado vivir. A través de mí habla el recuerdo, pues recuerdo es todo lo que tenemos.
Tuviste el coraje de seguir, no amedrentarte, coger las riendas de tu vida, no desfallecer, ser abnegada hasta que tus fuerzas menguaran. Ignoro si lo que digo es verdad, pero quiero recordarlo así.
Recuerdo tu cara arrugada por la sonrisa, una leve inclinación hacia atrás de tu cuello y la risa emanaba de tu garganta. Nostalgia de otros tiempos.
Un día te vi partir, caminando hacia tu destino. Me sentí solo y desamparado, amplificando todo como si fuera devastado por una horda. Perdón, exagero, los recuerdos se amontonan.
Te he admirado toda mi vida y seguiré haciéndolo. Estoy tan orgulloso de ti que quizás ni lo sepas.
Me vuelvo a leer. Es posible que exagere. O no. En lo último, seguro que no.
Pocas veces conoces a gente extraordinaria capaz de decidir su vida. Yo he tenido esa suerte. Ella tuvo esa valentía que yo no tuve ni tendré nunca. Puede que no te vuelva a ver. Espero que seas feliz.

Desde mi habitación, donde recuerdo a mi amiga.

Bloom-Withno

Futilidades

2010-11-09T15:06:00.001-08:00

Unos hablan de sí mismos, otros hablan de otros que no son ellos. Opinan, disertan, confunden. Pequeño espectáculo circense: Todos tenemos una opinión y queremos hacerla valer.
Otros no hablan ni de ellos, ni de nada en particular, son reservados hasta límites insospechados rayando la falta de respeto. Quizás no haya nada que decir al fin y al cabo.
Unos se expresan, otros rebaten, algunos intentan, muchos seducen.
Así es el día a día de lo que pienso sobre la raza humana y su comunicación. Oírnos, parece que nos oímos, pero, ¿nos escuchamos?
En realidad no queremos que nos escuchen. Queremos soltar nuestra retahíla de opinión y que llegue a otros oídos, da igual quien sea el portador de las orejas, lo importante es que yo opine. ¿De qué? ¿Sobre qué? Eso da igual, tengo opinión para todo.
¿Somos empáticos? ¿Tenemos asertividad? ¿Cuanto odio albergamos en nuestro interior? ¿Es posible el amor incondicional? ¿Somos cada vez más hipócritas? Preguntas que posiblemente os importen una mierda. No os culpo.
Quizá nos baste con sobrevivir...

Bloom-Withno

La Literatura de los Hechos

2010-11-01T17:40:00.000-07:00

De entre los distintos géneros (y engendros) literarios, la novela ha sido el ejemplo perfecto para dar rienda suelta a la imaginación, a la deformación y elasticidad del lenguaje. Por eso se va a hablar de todo lo contrario: De los libros en los que "pasan cosas".
Lo de contar historias viene de lejos, no se buscaba un estilismo o una belleza formal: Todo consistía en relatar, de manera fidedigna o exagerada una hazaña, una lucha, una epopeya. Así descubrimos a Homero, a Virgilio y demás escritores de la antigüedad, contadores de historias.
A nuestros días eso fue llegando gracias a la tradición oral, juglares que exaltaban los valores del héroe y su capacidad de sacrificio.
Pero debemos hacer una primera parada de manera obligatoria.
Aparece "El Quijote". Siempre se ha dicho que en una época llena de novelas de caballerías, "El Quijote" acabó con ellas, siendo ésta, entre otras muchas cosas, en esencia una novela de caballerías (quien no vea eso, que se lo haga mirar, o leer "El Quijote"), con un caballero algo tocado de cabeza.
Es decir, seguíamos hablando de historias, de contar cosas, aunque el panorama había cambiado gracias a la prosa cervantina.
Se siguieron contando aventuras y desventuras de reyes, amantes, suicidos, odios y demás temática siempre engarzada con relatos bellos, o crueles según se diera el caso, hasta llegar al siglo XX.
Aquí tenemos que parar y echar el freno. Aparece el "Estilo por el estilo". Las vanguardias se apoderan de la escena, no sólo vale contar si no cómo contarlo, ahí radica su belleza. La forma como mensaje, como algo que lo hace reconocible y distinto, alejado de aquella sucesión de historias unas tras otras. Por supuesto que se cuenta algo, pero es secundario. La acción se va desvaneciendo.
Atrás quedan las épocas de Galdós o Quevedo, el mundo se enfrenta a una revolución.
Qué contar, qué narrar, carece de importancia. ¿La acción? ¿eso qué es?
En un corto periódo de tiempo, escritores como Faulkner, Kafka, Proust o Joyce rasgan las vestiduras ancestrales de la Literatura sabiéndose poseedores de algo nuevo, un estilismo absolutamente radical. La acción ha muerto.
Posteriormente, genios como Borges, Beckett o Céline le dan otra vuelta de tuerca al estilo, deformándolo más, hasta llegar al boom latinoamericano con García Márquez a la cabeza.
Llegamos a nuestros días. Como todo es ciclotímico, volvemos a la Literatura de los Hechos.
Ya nadie se preocupa por el estilo, por preservar una identidad. Ahora lo que importa es contar historias en primer y único lugar.
¿Dónde queda el estilo? ¿Existe algún estilo hoy en día? ¿Qué es el estilo?

Desde mi prisión de libros amurallados que recitan historias monolíticas

Bloom-Withno

La vida D

2010-10-18T13:58:00.000-07:00

De la presión. De la tensión. De mi madre y su pensión. De la inacción, la interacción, racionalización, y mi pensamiento como punto de inflexión. De todo eso y más, de lo que hay a continuación.
De tu mirada, de tu beso, de tus tonterías con el pelo. De tu sonrisa y la arcada en mi gesto. De las convulsiones que de momento siento.
Del odio, del miedo, del pavor supremo. De mi salud, de mis fobias, de mis noches solas. De aquellas que recuerdas mientras el alba aflora.
Del alma perdida, recuperada y otra vez perdida, de la incesante constante del día a día, del cansancio, la agonía, del eterno moverse que es la vida.
Del deseo, drama, desdén, diatribas mezquinas, desayunos intempestivos cuando el sol salió hace horas, incluso días.
De la frustración y la amargura, de regurgitar la bilis hasta que encuentras la cordura. De todo eso uno se cura.
Del trabajo bien hecho, de la necesidad, del reconocimiento. Del camino tortuoso, del desenfreno, de la constancia y el empeño. De todo eso y más, de ver alcanzados tus sueños.

De mi vida presente, para mi futuro incierto.

Bloom-Withno

Nobelesco

2010-10-08T16:36:00.000-07:00

El "bueno" de Alfred Nobel (lo de bueno lo entrecomillo porque no tuve el placer o la desgracia de conocerle) concibió de una manera filantrópica la idea de dar unos premios en distintos campos de la raza humana.
Lo que en teoría parecía una idea interesante se estrella con otra realidad: Quien juzga y cuales son las condiciones en las que juzga.
Hablemos del Nobel de Literatura (no hablaremos del de la Paz que ese también tiene su punto). Generalmente se ha seguido una línea más o menos afín en cuestión de gustos, hasta que, oh, bendita época del capitalismo global y el reparto de riquezas, nos encontramos con la siguiente disyuntiva: Regalamos el Nobel en función de lo que a mí (la Fundación Nobel) me puede reportar.
Estamos hablando de todo un señor Nobel, el éxito supremo se supone, pero claro, tiene que haber un reparto del Nobel, algo parecido a los Juegos Olímpicos, la llamada "rotación de países". Esa, entre otras cuestiones, era una de las razones por las que el nuevo Nobel, Vargas Llosa, ha tardado en lograrlo: Sólo tenía que esperar a que el Nobel volviera a Sudamérica. Además, existe otra condición para que Vargas Llosa haya ganado: Los Nobel quieren siempre ir contra corriente porque necesitan eso, que se hable de ellos, es su momento único en el año, necesitan escandalizar, de ahí que este año hayan decidido ser sensatos y dárselo a un escritor bueno. Si las apuestas son el japonés Murakami y el estadounidense Cormac McCarthy, ambos best-sellers, la solución estaba clara: Se lo damos a Vargas Llosa porque así no lo espera nadie y damos una vuelta de tuerca.
Hablaba antes de la "rotación de países" en los Nobel. Eso explicaría por qué Le Clezió (francés), Kértesz (húngaro) o Gao Xingjian (chino con pasaporte francés) tengan el Nobel. Hay más casos de gente que ganó el Nobel y nunca más se supo (solo hay que mirar wikipedia y echarse a llorar).
En mi opinión, el mercantilismo con el que se vende el Nobel hace que pierda toda su esencia. Si bien es cierto que no todo el mundo se merece un Nobel pero hay que darlo cada año, mejor ir quitándose urgencias históricas como ha sido este año.
En el futuro, ¿el Nobel será para Ken Follet, Dan Brown, por ejemplo? Sólo de pensarlo me dan ganas de llorar.
Hay un dato demoledor. Es extendida la idea de que en el Siglo XX hubo cuatro escritores geniales por encima de todos: James Joyce, Marcel Proust, Jorge Luis Borges y Franz Kafka. ¿Adivinan cuáles de ellos lo ganaron?

Bloom-Withno

A mí mismo (Para tí, de mí)

2010-09-21T16:43:00.000-07:00

He estado contigo desde el principio. Tu primer recuerdo es una imagen borrosa de tu cuna al lado de la cama de tus padres, en la parte derecha de su habitación, con las paredes de papel azul pintado. En esa habitación pintabas con tiza una carretera donde tus chapas jugaban, y ya descubriste la perspectiva cuando en esa habitación, plana y horizontal, diferenciabas entre el principio de un puerto de montaña y su cumbre. Eras un niño despierto. De pequeño te gustaba correr escaleras arriba y pegar un susto a tu madre. Un día la agarraste de un pie, ella se desequilibró y se cayó. Nada grave, pero tú descubriste el miedo. Tu madre nunca se enfadó (nunca se enfada) ni te reprendió, solo una vez, cuando pensó que te habías perdido y en realidad estabas a doscientos metros.
Cuando tenías 3 años ibas a empezar el colegio. La imagen cruzando el paso de cebra agarrado de tu madre camino al colegio la tienes grabada, igual que cuando te abriste la cabeza con tus amigos haciendo una carrera. Cosas de críos.
Recuerdo tus primeros amores, tu soledad, tu miedo a ser rechazado, a sufrir, a decepcionar a los demás, el esfuerzo que todo te ha costado. El haber tocado fondo y saber lo que es no poder bajar.
También he visto como sacabas fuerzas de donde no las había, de tu abnegación por no traicionarte a tí mismo, de ser consecuente y generoso con los demás, tener un buen corazón.
Te he visto crecer desde dentro y estoy muy orgulloso de lo que te has convertido. Tu vida crece y progresa por caminos que todavía no sabes desentrañar pero que más tarde o más temprano descifrarás.
En tu mano está en convertirte en lo que quieres. Tienes un poder inimaginable, sólo tienes que descubrirlo.

Bloom-Withno

Poemsamientos (V)

2010-09-09T17:54:00.000-07:00

1: Decimos lo que no hacemos, y hacemos lo que no decimos.
2: Cuanto más nos cuesta admitirlo, más nos duele.
3: La necesidad de embriagarnos de nosotros mismos perturba a quien está a nuestro alrededor.
4: Si quieres pensar con el corazón, la cordura es mala consejera.
5: Sin tí no soy nadie, sin mí soy nada.
6: Equivocarte es seguir un camino ni mejor ni peor que los demás, simplemente es un camino erróneo.
7: La soledad aterra al que necesita cariño; esto es, a todos, pues todos necesitamos cariño.
8: Protege tu alma, algo tan preciado necesita tus cuidados.
9: Combate a los mezquinos con elegancia. Nunca te rebajes.
10: Un niño sólo quiere eso, ser niño. No le robes eso.

*****

Bloom-Withno

Amistad

2010-09-02T18:30:00.000-07:00

Echo de menos tu risa, tus gestos. Echo de menos sentirme bien contigo a mi lado. Añoro esos tiempos que pasábamos juntos, esos tiempos no tan lejanos y sin embargo parecen de otra vida. Mi vida sin tí es gris, vacía, irrelevante. Mi soledad abusa de mí mientras veo como, resignado, decides abandonarme.
Me paso el día llorando por los rincones como un alma en pena, pensando qué hice mal, por qué hemos llegado a esta situación. Y sólo puedo resignarme y llorar. Sé que te necesito. ¿Y tú no lo sabes?
Cada día lleva a otro día que lleva a otro día y así. Me deprimo cuando pienso en lo solo que estoy sin tí, sin tu risa, esa risa que lo inundaba todo a su paso, esos ratos en los que solamente pasaba el tiempo y para mí eran como oro puro. Todo eso lo echo de menos. ¿Tú no?
Me digo que hay que seguir y que la gente entra o sale de tu vida según quieran ellos, que no puedes obligar a la gente. Al minuto de ese pensamiento me acuerdo de ti y te maldigo. Odio esta situación, ¿es que no lo ves?
Reflexiono (lo odio) y logro calmarme. La vida es un camino que nosotros dibujamos y luego ella nos lleva por donde quiere.
Estaré aquí, donde he estado siempre.

Bloom-Withno

Alegría

2010-09-01T17:31:00.001-07:00

Corro por el parque con los cascos puestos sin darme cuenta de nada ni de nadie. Todo consiste en calibrar mi esfuerzo, ritmo, pulsaciones, todo frenético sin que mi corazon se desboque. En mi reproductor suena una canción que me transmite energía, fuerte, poderosa, y mi zancada se amplía y mi ritmo se incrementa.
¿Dónde vas?- me pregunto a mí mismo. Baja el ritmo, que no estás huyendo. Hablo con mi cuerpo, reventado de la paliza que le estoy infligiendo.
Paro a beber un poco de agua y a relajarme. Un niño me mira mientras pasa a mi lado. Un pequeño niño. Me mira fijamente mientras yo estoy más cerca del matadero que de parecer un ser normal. El pequeñin me mira y sonríe. Su madre lo lleva en brazos, ella también me mira. De repente, el pequeño lanza los brazos en mi dirección con toda la fuerza que puede, riendo. En mi cara aparece una mueca de asombro y felicidad. Obviamente no me llega a alcanzar, pero mientras continúa su camino me sigue mirando.
Decido continuar la carrera pero esta vez en sentido contrario al que lo estaba haciendo. A fin de cuentas, el parque es circular.
Veo parejas jóvenes enamoradas por primera vez, ancianos cogidos de la mano, niños jugando con la pelota, gente corriendo como yo, perros corriendo tras sus amos o un palo, todo un universo feliz.
La canción que estaba escuchando se acaba y empieza otra. Mi ánimo no sólo crece, si no que estalla, explota, lo inunda todo.
Y mientras corro veo como todo pasa a mi alrededor a cámara lenta: Los jóvenes enamorados se buscan con la mirada, con el tacto, con la lengua; los niños ríen sin preocupaciones, interesados en todo lo nuevo que aparece en su vida; los perros corren con la lengua fuera, vigorosos, apoyados en sus patas traseras. El mundo parece feliz. Y mientras, la canción incrementa más y más mi ánimo, como si no tuviera límites, y corro cada vez más rápido y no me canso, y canto mientras y no me ahogo, y sé que no puedo parar, extasiado de alegría, de felicidad, de sentirme lleno y pleno, feliz, con mi alma tocada por cada nota que penetra en mis oídos.
Cuando decido parar mi corazón late excitado y mis piernas me cobran el esfuerzo. Pero no importa, he sido tan feliz, me he sentido tan vivo, que nada más importa.
A lo lejos veo una madre y un niño. La madre me ve y hace gestos a su niño para que mire en mi dirección. Noto que el niño comienza a esbozar una sonrisa, una sonrisa cálida, alegre. Yo camino hacia ellos y pienso que ójala este instante durara eternamente, donde hubiera un mundo en el que viviéramos permanentemente alegres.

Bloom-Withno

Glosa glosando...

2010-08-22T19:03:00.000-07:00

Antecedentes:

Ningún hombre puede bañarse dos veces en el mismo río». (Heráclito)

GLOSAS A HERÁCLITO

Nadie se baña dos veces en el mismo río.
Excepto los muy pobres.

Los más dialécticos, los multimillonarios:
nunca se bañan dos veces en el mismo
traje de baño.

(Traducción al chino)
Nadie se mete dos veces en el mismo lío.
(Excepto los marxistas-leninistas)

(Interpretación del pesimista)
Nada es lo mismo, nada
permanece.
Menos
la Historia y la morcilla de mi tierra:
se hacen las dos con sangre, se repiten.

(Ángel González)

Aprendí estos versos cuando era adolescente, en los que rezumaba una condescendencia y una resignación que todavía hoy perduran. Supongo que Heráclito siempre fue más listo que nosotros.

Glosando Heraclitiadas:
1
Nadie se baña dos veces en un río
la Humanidad agotó el agua
2
Los más listos, los ricos
nunca se bañaron porque
el champán no limpia su arrogancia
3
(Traducción al pequinés. A la raza de perro.)
Nadie se mete dos veces en un lío
Porque la bala siempre obtiene su objetivo
4
(Interpretación del dolor más profundo del alma humana)
Todo cambia, nada perdura
Menos el dolor que nos aflige
ante la muerte, ante el llanto
ante el desamor, ante el desencanto
cuando una mirada, la tuya
se desvía hacia otro lado.

Bloom-Withno

Medrar

2010-08-04T16:57:00.000-07:00

medrar.

(De *mejdrar, sínc. de mejorar).

1. intr. Dicho de un animal o de una planta: crecer (‖ tomar aumento).

2. intr. Dicho de una persona: Mejorar de fortuna aumentando sus bienes, reputación, etc.

medrados estamos.

1. expr. irón. U. para expresar el disgusto que resulta de algo inesperado.

Como el aguacero que cae sobre las rocas en una tormenta de verano, así continúas, medrando, intentando entrar en los resquicios, abarcando todo lo que ves a tu antojo, sin parar a reflexionar, sin nada que te impida conquistar todo aquello que tus tentáculos tocan.

Esparces tu semilla por doquier, estás desatada, eres un caballo desbocado, todo deseo de poseer, de tener, de pertenecer, de expandir. Medras para conseguir.

¿ Pero eso que te reporta a tí? Seguramente nada. Obtener por obtener, dónde está la gracia?

Tus pasos lentos y seguros se desvían por los caminos donde la luz se refleja más claramente, pero, dime tú: ¿Para qué tanto esfuerzo? En serio, ¿merece la pena?

Bloom-Withno

Implementar

2010-07-08T18:43:00.000-07:00

Quiero ser como tú. Quiero elevarme como tú, a la máxima potencia, estallando en mil pedazos, ir más allá. Encontrar en mi ser la forma definitiva que haga de mí un ser completo. Quiero llegar allí, quiero seguir esa espiral, ser-algo-más, trascender.
Te veo y tu naturalidad me apabulla, me arrincona y yo intento provocar una explosión en mi interior que me haga brillar tanto como tú, desencandenando una lluvia de átomos que impregnan todo lo que hay a mi alrededor, sintiéndome imparable. Estoy aquí pero no lo estoy. He llegado más allá.
Soy el indestrucible ser en el que he querido convertirme, un paso más en mi evolución, siempre avanzando (going, going, going...), adaptando, reconsiderando, llegando a.
Descargo tormentas, enciendo fuegos; a veces me miro, y pocas veces me veo. Soy la respuesta avanzada 2.0, la quintaesencia de lo etéreo; soy un ave de hierro, la perfeccion hecha deseo.
Me siento poderoso y aeterno. Me siento Zeus.

Desde la atalaya del norte, a 6000 metros del suelo...

Bloom-Withno

Dulzura

2010-06-16T16:27:00.000-07:00

Wait...What´s this... Sweetness?... I thought that I´ve lost you...It´s fate.
(Extraído de la letra "Alive", Jekyll and Hyde Complete Work)

Tu dulzura me conmueve, he de reconocer. Tan sutil, tan espontánea, sin pedir nada a cambio, llena de verdad y sinceridad, limpia de toda mancha, de todo borrón. Dulzura que se acompasa a tus movimientos, a tu cadencia, a tu ritmo. Todo baile se encuentra en tu dulzura.
Pero la dulzura que tanto me conmovía dejó de conmover mi alma.
Ahora tu dulzura me repele.
Tu azucarada dulzura me irrita, he de admitir. Tan almibarada, tan prefabricada, rogando respuestas a su paso, engañando y falseando, asfixiando todo, cubriéndolo de negro. Arrogante dulzura que vibra a su albedrío entre el aire y la multitud que te observa. Toda pose se encuentra en tu dulzura.
Un día tu dulzura me conmovía el alma.
Quizá mañana recuerde por qué merecía mi atención.

Bloom-Withno

Nácar

2010-06-11T17:07:00.000-07:00

Tu cabello es de fino nácar. Nácar. Nácar que resbala por tu cuerpo, besando tus esbeltos hombros, aspirando el perfume de tu cuello, rozando como lágrimas en la lluvia tus mejillas cuando el aire, pasajero, decide venir a verte.
Tú y el nácar. Anacarada. Tu pelo intenta penetrar en ti, revoltoso, pero tus labios lo muerden y lo devuelven a su sitio, indeterminado entre la brisa, a merced del viento. El nácar que se enrosca en tus orejas y juguetea con ellas, formando remolinos interminables que acompasan tu risa.
Y luego me miras y me preguntas por qué te miro así. ¿Tengo que explicarlo todo?
Contemplo el baile del viento con tu pelo, su pequeña danza, su juego. Dios Santo, ¿tengo que explicarlo todo?

Al viento...
Bloom-Withno

Sollozando...

2010-06-03T16:42:00.000-07:00

Sollozar es un verbo que nadie utiliza porque suena de lo más pomposo. Y no lo usamos por una buena razón, por pomposo, cursi, pedante y porque tampoco sabemos muy bien cual es su significado concreto. ¿Es el sollozo algo bueno? ¿Se puede sollozar de alegría?
Supongo que el sollozo es algo que te estremece y apunta directamente a tus entrañas, a tu estómago, a esa parte de tu anatomía desprovista de coraza que te cubra de los ataques que la vida te inflige. Sollozos, al fin y al cabo, de tu vida.
Quizás esos ojos con lágrimas a punto de resbalar por tus mejillas sean por algo bueno. Puede que lo sean, a fin de cuentas, ¿Qué es la alegría y la tristeza, si no las dos caras de una misma moneda en la que nuestros actos son casi idénticos, primero excitacion, luego agitación y finalmente desborde de sentimientos? Todo son matices para lo que es nuestra existencia, nuestra alma, eso que nos mueve y nos lleva a odiar y a querer y a volver a odiar por haber querido para posteriormente amar a alguien que no conocíamos o sí y volver al principio, subir y bajar en un torrente de emociones que nos hace felices o infelices, dichosos o incompletos y que es nuestra vida, nuestra trágica, vertiginosa y rocambolesca vida.

Bloom-Withno

Rabia

2010-05-22T17:00:00.000-07:00

Quiero verte llorar. Quiero verte rota por el drama, por la sinrazón, con el corazón roto. Estoy tan cansado...
A tí te miré el otro día, y ahora te has ido. Parece que fue ayer cuando...
Mi cuerpo pesa toneladas de odio repartidas por cada una de mis neuronas. Odio odiarte y odio que te hayas ido.
Pero te fuiste. y ahora, ¿Qué hago yo sin ti? Nadie me ha dicho que es lo que tengo que hacer con mi vida, mi desorientada vida, mi angustiosa vida, vagando por las calles como un miserable apolillado que no sabe nada de esta horrible vida y ve como los demás lo miran y lo compadecen.
¿Por qué te arrebataron de mi lado? ¿Qué Dios, en su subjetiva infinita bondad, dijo que debías dejarme solo?
Mi odio se convierte en cansancio. Tanto cansancio, tanto, que ya nada me importa. He traspasado la frontera de lo que es bueno para mí mismo. No quiero nada, simplemente desaparecer y volver años, siglos quizá, de nuevo. Y retomar una vida antes de que tú te fueras.
Miraré hacia arriba y creeré verte...

Bloom-Withno

Coplas a la muerte de mis calles

2010-05-19T16:55:00.001-07:00

Tu nombre resuena en cada rincón de mi cabeza mientras vago solitario, en esa soledad en la que tanto me gusta sumirme, rozando la autoparodia, imaginándome a mí mismo por la calle que baja cerca de mi casa y va a parar a otro cruce, a otra carretera, a otro lugar. Pues así es mi vida. Una calle que lleva a otra calle que lleva a otra calle. A veces voy por una y abandono otra, olvidándome de su nombre y su recuerdo, sin ni siquiera pensar que alguna vez , yo, estuve paseando por allí. Poco importa ahora, estoy en otra calle.
Calles y calles que recorro sin cesar son lo que llamo mi existencia, a veces por la acera, otras por la calzada, saltando en los pasos de cebra, unas veces lento, las más rapido. Mi vida son las calles que dan a una gran avenida que es el morir.
Y salto por ellas, algunas más grandes y espaciosas, todo lujo y glamour, otras pequeñas, íntimas, sencillas, sinceras. Muchas me repudian y me miran mal, y yo a ellas. A veces sólo rozo mi pie cuando paso de una acera a otra y noto su tacto, distinto al de la otra calle, siempre todas distintas y tan parecidas al mismo tiempo.
Hablaba de que tu nombre resonaba en mi cabeza, pero se me olvidó en una calle, una calle que dejé de atravesar hace tiempo.

Bloom-Withno

Progreso

2010-05-17T16:57:00.000-07:00

Aprendí, supongo que a fuerza de voluntad y sobreponerme, a entenderme a mí mismo. No es tarea fácil, he de reconocer. Siempre tropezamos (y tropezaremos) en los mismos errores de una manera constante, sólo cambian los nombres, las personas, todo lo demás es igual. Pero en el fondo, muy en el fondo, uno aprende a ser fiel a uno mismo, a saber aguantarse con lo que se es y con lo que toca. Si no, mal asunto...
Cometeré mil errores y maldeciré mi destino otras mil, pero sabré reponerme y afrontar lo que venga. Como he hecho siempre. Como haré siempre.
Ahí reside mi fuerza. Y la vuestra. Sólo tenéis que descubrirla...

Bloom-Withno

Terror

2010-05-06T16:27:00.000-07:00

Corre. Corre tan rápido como puedas. Rápido. ¡¡¡CORRE!!!...
Silencio... todo se torna negro. La calma, una pequeña neblina reina en el ambiente...La calma...
¡¡¡CORRE TE HE DICHO!!!... No mires atrás. Si haces eso estás perdido.
La hoja afilada de la guadaña corta el aire a su paso. No vas a poder escaparte. Al menos, no ahora, no hoy...
¡Zas! El tajo en el cuello abre una herida enorme y la sangre sale escupida de su garganta.
Silencio... todo es silencio. La bruma lo inunda todo...
Solo se oye el chirrido de la hoja de la guadaña arrastrada por el cesped manchado de sangre.
Una bonita noche dominical.

Bloom-Withno

La guerra de los zurdos

2010-03-18T18:38:00.000-07:00

Ante mí últimamente aparecen una raza de criaturas (llamémosles así) que me inquieta en el día a día. Los zurdos. Pero no los zurdos normales y corrientes, los que escriben con la izquierda y la pierna izquierda para golpear el balón. No. Esos zurdos no.
Se está creando una super máquina de seres mitad hombres-mitad zurdos (pues sabe Dios que los zurdos son herejes, si no por qué se llama a la izquierda la "siniestra") dispuesta a conquistar el planeta.
El más claro exponente es el tenista Rafael Nadal. ¿Os cae muy bien eh? Ya veréis cuando conquiste el mundo. Los neozurdos toman el control...
Los neozurdos son el último avance científico, por mucho que intenten disfrazarlo de natural. Utilizan una mano, generalmente la derecha, para realizar todas las tareas y patean con la izquierda. Hasta ahí normal. En otros casos, es al revés: La mano dominante es la izquierda y el pie dominante el derecho.
Pero la nueva raza de los neozurdos va más allá: ni ellos mismos saben cuáles son su extremidades dominantes. Lo desconocen. Son capaces de realizar movimientos complejos con cualquier mano indistintamente, sorprendiendo siempre. No entran en ningún parámetro controlable.
Me gustaría escribir más, pero me observan, lo noto: Saben que les he traicionado. Yo, como ellos, soy neozurdo.
Alguien se acerca, oigo pasos... Ya vienen...

Bloom-Withno

Resignación

2010-03-14T18:22:00.000-07:00

Seguramente la mejor opción es resignarse. La resignación es algo primitivo que lleva el hombre dentro y que lucha contra sus ganas de explorar y conocer. Job lo entendió muy rápido: Dios estaba explorando con él lo hijo de puta que se puede llegar a ser. Así que Job se resignó. ¿Qué mas podía hacer?
Abandonarse, además, es tan fácil. Sólo tienes que dejar de luchar, respirar hondo y sumergirte en esa ola de dolor que ya no duele tanto, y despedirte con una sonrisa tierna y la mirada clavada en el fondo, vacía, sin atisbo de buscar nada.
Pero volvamos a Job. ¿Qué se preguntaría cada día? ¿Con qué ánimo pasaría su existencia? ¿Es la abnegación prima hermana de la obstinación y la estupidez? Pobre Job. Pobre pobre Job.
En algún momento Job pensaria que su vida está siendo una mierda y haría algo. Matar a Dios es algo tan complicado que supongo que no se lo plantearía. Quizás se drogara, para evitar pensar en sus problemas y evadirse.
¿Qué hacer cuando no se puede hacer nada más? La respuesta, más abajo.
...
...
...
...
¡¡¡Aquí aquí!!!! La respuesta es la perspectiva. Sólo hay que tomar un poco de distancia con las cosas y aprender a vivir relativizando lo trivial. Pocas cosas merecen la pena como para estar triste...

Desde la tristeza más profunda de mi alma

Bloom-Withno

Poemsamientos (IV)

2010-03-09T17:59:00.000-08:00

Te encontré en una mañana alegre
Te perdí un otoño impaciente
Te busqué de una manera irremediable
y te encontré otra vez
donde tú estabas
donde yo estaba
donde la tierra giraba

*****
Recorriendo tu piel con mi lengua
Logré estremecerme
Y mi corazón dio un respingo
Encendiendo alarmas, apagando
fuegos en las nieves perpetuas.
Miré hacia dentro de mí
y no te encontré a ti
Me encontré a mí
y por eso soy feliz

*****
La lluvia nos mira
y juega con nosotros
La tierra se hunde
y el vacío arrastra odio
Nuestro cuerpo se comba
mientras nos arrastra el lodo.
Chillamos al aire y
nuestra vida se apaga.
De repente, todo es silencio...

*****
Quiero mirarme y remirarme
en tí
Quiero besarte y rebesarte
a tí
Quiero ser feliz.

*****
Morí el día que nací
Mi vida fue un carrusel de
decepciones
que asolaron mi vida
sin remedio
Sólo tú me salvaste
y ahora desde aquí
rezo por tí

*****
El corazón mira con ojos
que la razón no concibe
y mi pobre cabeza
inconscientemente consciente
concibe lo que el corazón
no admite.
Mis ojos guían lo que mi corazón
dice, mientras mi cerebro
mira y me dice
que no mire

*****
Te vi en tu funeral.
Se te veía muy bien
Miré hacia arriba
y sonreí, pues
sabía que estabas bien.
Te sentí cerca
y me sentí bien
pues encontré tu sonrisa
rozándome la piel.
Me despedí de tí con un beso
que nunca te di
y tu risa resonaba
como el día que te conocí.

*****
A tu puerta vi llegar
niños, hombres, amantes
a todos vi pasar
y ninguno quedarse
Quise entrar a ese lugar
pero tú no me dejaste
lloré lágrimas a mi pesar
y olvidé recordarte.

*****
Mírate a través de los ojos
con los que tú debes mirar.
Cualquier otra apreciación es errónea...

*****
Aquí yace un hombre
No era bueno
No era justo
No era guapo
Era yo.
*****
Bloom-Withno

Memoria

2010-03-08T16:32:00.000-08:00

Tu boca se posó en mis labios por un instante. Años después, no recuerdo nada de aquel suceso. Pude recordar millones de veces tus gritos, tus insultos, tu desprecio hacia mí, pero nunca más fui capaz de pensar en cuando te abrazaba en silencio, cuando te miraba y me buscaba mí mismo. Mi memoria me traicionó y me traiciona.
Dicen que la capacidad del cerebro no es memorizar, si no olvidar, puesto que no podemos recordar todo y debemos seleccionar qué cosas retener.
¿Y por qué recordamos lo que recordamos? ¿Por qué nuestro propio cerebro nos engaña? Definitivamente, no puedes fiarte de nada, ni de tu cerebro siquiera.
Quiero acordarme de todo lo bueno de mi vida, aspirar cada segundo en el que me he sentido bien, y notar el placer recorriéndome las venas. Así quiero recordar.
Quiero recordar y que me recuerdes, y no voy a cejar en mi empeño. Necesito saber que me recordarás.
A veces uno no recuerda hasta que algo o alguien obliga a que recuerdes. Y el recuerdo se engrandece porque el tiempo ha pasado y el recuerdo ha permanecido vigente. Mi destartalada memoria, ajada por el paso del tiempo, no es inmune al recuerdo. Y uno se alegra y da gracias al Dios de cada uno, puesto que toda la niebla y la duda que había en mi mente se ha desvanecido y en su lugar aflora una sonrisa que dice: "Me acuerdo".

Bloom-Withno

Vamos a contar mentiras

2010-02-26T16:32:00.000-08:00

El sujeto yacía ante ellos a unos pocos metros. Tumbado boca arriba, con los ojos todavía abiertos y una mueca de horror en su rostro, el difunto nos contaba sin saberlo cómo habían sido los últimos momentos de su vida.
La inspectora JFK Rowkling y el profesor Dan Emmet Brown contemplaban la escena uno al lado del otro, sin saber que el monje enano y manco que se encontraba detrás de una puerta de los palacios donde vivía la víctima, era el asesino.
Una mujer de un aspecto parecido a Amelié se encontraba junto a ellos. La pobre lloraba desconsolada.
- Es el hermano del marido de mi prima segunda por parte de madre, confesó la Mujer-Amelié. Éramos grandes amigos.
- ¿Cuándo habló usted por última vez con la víctima?, preguntó JFK Rowkling.
- Hará más o menos tres años. El día que mi prima segunda por parte de madre se casó con el hermano de la víctima.
- ¿Y antes tenían una relación estrecha?, inquirió la inspectora.
- ¿Qué quiere decir con estrecha?, pregunto la M-A (mujer-amelié).
- Que si se lo follaba, dijo Dan Emmet Brown sin levantar la vista del cadaver.
- No, no -dijo M-A. No lo había visto en mi vida. Sólo el día de la boda de mi prima segunda por...
- Sí, si , si... eso ya nos lo sabemos -espetó JFK con una cara de desdén y conmiseración.
La noche será larga, decía Dan Emmet Brown, al tiempo que miraba con detenimiento los cuadros que recubrían las paredes. Había unos cuantos Goyas (honoríficos todos) algún Miró y unos Da Vincis.
De repente, Dan Emmet Brown exclamó: ¡¡¡Mirad todos este cuadro!!!
Todos se acercaron, esperando encontrar en él alguna pista que les acercara al asesino.
- ¿Qué sucede? -preguntó la inspectora JFK.
- ¿Ha encontrado alguna pista oculta en el cuadro? -profirió M-A.
- Que pista ni que niño muerto -dijo Dan Emmet Brown escupiendo al personal. El gilipollas éste, dijo señalando al difunto, tiene una colección de cuadros antiguos, y el cuadro más grande que tiene es... ¡Uno de una tortuga ninja!
Todos exclamaron al unísono un gran ¡Oh!
Mientras el monje enano y manco escapaba por un tunel secreto que sólo él y su Maestro conocían, todos en la sala seguían mirando ese cuadro, el cuadro donde una tortuga ninja mutante con el nombre de Leonardo gobernaba la sala, con una mueca entre la sonrisa y el llanto...

Bloom-Withno

Nadal o el Efecto Federer

2010-01-31T16:40:00.000-08:00

2007. Roger Federer, suizo, preciso, desde hace unos años gobierna la ATP con mano de hierro cual dictadura stalinista. No le tose nadie, es el mejor, se cree el mejor, los demás saben que es el mejor. Ante tal cantidad de argumentos sólidos, aparece Rafael Nadal, un jugador que gana muchos partidos en tierra batida (por aquella época unos cuantos Roland Garros en su palmarés) y que tiene una excelente progresión tanto en hierba como pista dura.
Después de eso, todos sabemos lo que ocurrió, una final de Wimbledon épica ganada por Federer, en lo que parecía ya un cambio de tendencia. Tendencia que se vio cumplida cuando en "El Partido", Rafa gana su primer Wimbledon.
Se ha escrito mucho de lo que ha supuesto el impacto de Rafa Nadal para Roger Federer, un jugador capaz de ganarle finales de Grand Slam con una mentalidad y un físico a prueba de bombas.
Aquí vamos a analizar el aspecto contrario: Que ha supuesto para Rafael Nadal jugar contra el mejor jugador de la Historia, Roger Federer.
La respuesta es bien simple: La Salud. Nadal ha perdido la salud contra Roger Federer. Por salud entendemos el concepto de rendir al máximo de tus posibilidades.
Para destronar la tiranía impuesta por Federer, Nadal ha tenido que vaciarse literalmente, porque, si sabes que no eres mejor tenista, lo único que puedes hacer es utilizar otras armas, y el valor de usarlas sólo las ha tenido Nadal. Ningún otro tenista, por eso su mérito es extraordinario.
Se suele comentar constantemente la facilidad de Nadal para romper la mentalidad del suizo, desquiciarle incluso hasta de hacerle llorar. Pero para eso, Nadal ha tenido que sacrificar su físico. A Roger eso le puede pasar sólo contra Nadal, pero Nadal necesita su físico para todos los partidos. Sin Federer, Nadal sería número 1 varios años; sin Nadal, Federer habría ganado todos los Grand Slams 5 años seguidos, algo de lo más bizarro. Por eso Nadal se merece un monumento, porque sabiendo que es inferior, se ha jugado la salud, su vida, para obtener la gloria. Sólo el tiempo nos dirá si habrá una segunda oportunidad.. Mientras tanto, Federer sigue ganando torneos. Nadal tiene el espíritu de Frazier contra Alí, no era tan técnico, pero no desistía. Sólo por eso se merece pasar a la Historia.

Bloom-Withno

Frontmen

2010-01-15T16:58:00.001-08:00

Top 10 de cantantes a.k.a Frontmen: Esa gente que no sólo canta, también hace enloquecer al personal. Obviamente, la lista es absolutamente subjetiva (como casi todo en este santo blog...) Aquí sólo entran los que forman parte de un grupo de música ( es decir, Michael Jackson, Elvis o Johnny Cash no, por muy acojonantes que fueran ) y de un grupo de música bueno ( no, no están en esta lista los Backstreet Boys por mucho que el público alcance orgasmos con ellos).
P.D: Algunos cantantes los he agrupado sobre todo porque no soy capaz de decir cuál de los dos era más importante.

- 10. Corey Taylor (Slipknot/Stone Sour): Perfectamente podía apodarse "el sin cuello de Des Moines". La mala hostia que soltaba en sus comienzos era peligrosa, muy peligrosa. Ahora no sabemos muy bien qué le sucede, en su último vídeo sale vestido de mujer... Seguiremos informando...
- 9. Eddie Vedder (Pearl Jam): En mi opinión, el cantante más creativo de un grupo tan grande como el suyo. Verle en directo es conocer la felicidad.
-8.Anthony Kiedis (Red hot chili peppers): Semejante bichejo apareció por los noventa con tatuajes y sin ropa cada dos por tres. Ya podían hacer discos buenos ¿verdad?
- 7. Mr. Marilyn Manson (Marilyn Manson) Ex aequo con Alice Cooper: Los dos tuvieron la capacidad de recordarnos que un concierto de rock puede ser peligroso. Eternamente agradecidos.
-6: Phil Anselmo(Pantera, Down, Superjoint Ritual): El concepto de "bestia parda" es suyo. Nadie acaparó tanto en tan poco tiempo. Su espalda molida da muestras de ello.
- 5. Bruce Dickinson /Rob Halford (Iron Maiden/Judas Priest): Los amos del metal, así de fácil.
-4. Robert Plant / Roger Daltry (Led Zeppelin/ The Who): Los tipos de los pantalones chillones de los grupos más grandes de la historia.
-3. Paul Stanley/Gene Simmons (Kiss): Cierto, Simmons no era el cantante principal...¡Pero es que acojonaba! Claro que sin maquillaje acojona casi más...
- 2. Freddie Mercury (Queen): Poco se puede decir de este hombre que no se haya escrito ya. Seguramente el más elegante y solemne de todos los frontmen.
Y el número uno es...
-1. Axl Rose (Guns & Roses): La definición de Frontman: Carisma, ego exacerbado y excentricidades a más no poder. Axl se lleva la palma en esto.

Bloom-Withno

Año 10

2010-01-01T17:13:00.000-08:00

Premisas del Año 10:
- No escribas si no quieres escribir. No te obligues a hacer algo que no quieres.
- Aprovecha el momento. Nunca más volverá a pasar.
- Siéntete bien contigo mismo. Sólo a tí debes dar explicaciones.
- Sonríe.
- Intenta ser cada día más sabio. Aprende de tus errores.
- Ama y deja que te amen. Sólo así podrás encontrar la felicidad.
- Los malos momentos duran un tiempo. Nada es para siempre.
- El dinero es material, fluye de unas manos a otras. A veces hay más, otras menos.
- Encuentra el placer en las cosas pequeñas.
- Lucha por conseguir aquello en lo que crees.

"Conócete a ti mismo". "Nada en demasía".

Bloom-Withno

Amore

2009-12-29T18:42:00.000-08:00

Te quiero tanto que me duele. Esa frase fue durante unos años, para mí, la cosa más bonita que podía decir a una mujer. Claramente está implícita una satisfaccion personal de ser subyugado de no sé que extraña manera, como si yo y el amor que siento fuera algo parecido a la servidumbre. Años después entendí que esto no era muy sano y que lo mejor que uno (yo en este caso) puede hacer es no ser esclavo de nada ni de nadie. Además, esta declaración masoquista y que (yo en mi retorcida mente pensaba) pudiera agradar a una mujer no era la mejor de las maneras de decir nada. Todo muy expuesto, todo a la vista, todo con demasiado corazón. También más tarde entendí que el corazón no escucha a nadie, cierto, pero que tampoco nos molestamos en preguntarle, más atentos a la belleza, el dinero, el poder.
Nunca entendí del amor y el amor nunca me entendió a mí...

Bloom-Withno

Nostalgia

2009-12-27T18:26:00.001-08:00

Como una suave brisa que corre por tu pelo, como arena que se desliza entre tus dedos, así es la nostalgia. Nostalgia de un tiempo pasado que creemos que fue mejor del que tenemos, y del que tendremos quizá. Quizá estemos rozando el melodrama. Melodramáticos, melancólicos o demás mel-lo-que-sea, uno no puede evitar echar la vista hacia atrás y recordar, evocar momentos en su mente que vuelven a este momento y son tan reales que casi puedes volver a tocarlos, a saborearlos, a vivirlos.
El ser humano suele preocuparse del pasado y del futuro, casi nunca del presente. Vivir de recuerdos no suele ser saludable, pero, al cabo de los años, cuando estemos sentados frente al fuego y habiendo vivido una vida plena, lo que nos quedarán serán eso, los recuerdos.
Lo más importantes no es aferrarse a ellos, si no estar contento porque te sucedió a tí, sentirte dichoso porque has podido conocer gente, sentir, tocar, amar, ser feliz, y eso amigos, si se debe recordar.
El poder del ser humano es tan grande...

Bloom-Withno

Kunderiano

2009-12-22T18:45:00.000-08:00

Uno pierde la mirada en la distancia, intentando comprenderse a sí mismo, al mundo, y todo lo que le rodea en general. Quizás esto suceda mientras paseas por la playa mirando al mar, quien sabe...
Vagas por la calle sin ningún sentido, porque la insoportable levedad de la vida puede contigo, meciéndote en una melodía que teje con sus hilos invisibles.
Vas cayendo poco a poco, poco a pooco, poooco aaa poooco, pooc...
Cloroformo. La vida actúa como el cloroformo, atontando tus sentidos, dejándote en la más absoluta inutilidad. Sentimientos que los humanos tenemos, a veces reímos, a veces lloramos, a veces todo nos supera y nos vemos desbordados.
Todo es como una ensoñación, la vida flota ante tí y tú no estás dispuesto a luchar contra ello.
No luchas contra ello, no luuuchas contra ell...
Pero algo llama tu atención. Tu cuerpo, la vida, tu propia supervivencia. Y el aletargamiento se acaba y la vida fluye de nuevo.

Bloom-Withno

Énfasis

2009-12-16T16:59:00.000-08:00

A veces me pregunto qué es lo que me detiene de darte un golpe seco en la cabeza con un martillo neumático. Siempre creyendo que tienes razón, pensando que sabes más que nadie, hablando mierda por doquier sin oír lo que los demás dicen pero luego andando por ahí como el puto Papa dándotelas de ser una persona caritativa, buena conversadora y que escucha a los demás. Todo mentira.
Y lo peor es que te crees tu propio papel, eres un ser tan OBTUSOOOOOOOOOOOOOOOO que no eres capaz de darte cuenta que lo que hueles bajo tus pies es tu propio vómito saliendo de tu boca cada vez que intentas decir algo. No es odio, simplemente te desprecio con toda mi alma. De una manera seca y visceral, te desprecio...
Para ti con todo mi amor.

Bloom-Withno

Ómphalos

2009-12-05T17:36:00.000-08:00

Te imaginé mientras con mi mano te acariciaba el pelo, fino, volando al aire entre las puntas de mis dedos, sintiendo como resbalaban y caían hacia el infinito sin ningún remedio. Entonces te miraba a los ojos, tan profundos, como intentando desvelar qué había más allá y así podía pasarme el día entero, observándote, agarrando tu cara con mis manos, tu piel suave que acariciaba con mis labios hasta encontrar tu boca. Entonces uno era feliz, incluso dichoso.
Tu cuerpo y el mío bailaban una música conocida por ambos pero desconocidas para nuestras cabezas. Las interpretaciones aquí no valían. Mi cuerpo (no cabeza) se amoldaba poco a poco a tu cuerpo (no cabeza) entrelazándose rítmicamente, meciendose suavemente el alma y el corazón. Entonces yo sabía a tí y tú sabías a mi y vimos que era bueno.
A la mañana desperté del sueño sudando, exhalando, temiendo que este sueño fuera eso, un sueño. Al girarme violentamente no encontré tu cuerpo, y mi corazón pensó que había sido irreal. Sólo pude esbozar una sonrisa, al menos duró lo suficiente como para disfrutarlo.
En ese momento apareciste entrando por la puerta desnuda frente a mí.
- ¿Qué sucede, has dormido bien?-dijiste.
Entonces te agarré por la cintura y dejé de temer.

Bloom-Withno

Inspiración

2009-10-26T18:17:00.000-07:00

Ha pasado mucho tiempo, quizás demasiado...

Vamos a contar el secreto de todo artista: La Inspiración...
Para ello, es necesario previamente que la persona esté en una posición lo más confortable posible, sin ninguna incomodidad aparente.
Después, y generalmente de una manera inconsciente, notará como su diafragma se eleva y también al mismo tiempo sus pulmones se ensancharán recibiendo así el oxígeno proveniente del exterior. Al final, llegará un momento de paroxismo que servirá de enlace para el siguiente movimiento: La Espiración.
De los otros tipos de inspiración la respuesta es muy simple: O se tiene, o no...

Bloom-Withno

The wire (Serie TV)

2009-08-21T16:53:00.001-07:00

The wire (en España Bajo escucha) relata la vida en Baltimore desde varios ángulos. Los bajos fondos del tráfico de droga, las altas esferas políticas estatales, la vida en el puerto. el departamento de Homicidios. Todo ello salpicado de personajes variopintos: drogadictos, policias, alcaldes, comisarios, políticos, griegos, negros, blancos, rusos, personas de buen vivir y personas descarriadas.

El protagonista: Jimmy Mcnulty, detective de homicidios asignado a un grupo especial de operaciones que realiza escuchas, se enfrentará no sólo a los capos de la droga de la ciudad, sino también a su propio departamento y a las altas esferas para llegar hasta el final.

Destripando, ojo.

A estas alturas, sino te suena esta serie, estás condenado al garrote vil.

Aclamada y venerada por la critica y el público, con una veintena de nominaciones en los más importantes premios estadounidenses, esta serie ha sido un éxito rotundo de la HBO, otro más.

Jimmy Mcnulty, detective del Dpto. de Homicidios de Baltimore asignado a un grupo especial de operaciones, investiga una serie de asesinatos y pistas que lleva al espectador a presenciar el lado oscuro de la ciudad de Baltimore. el tráfico de drogas, la prostitución, la violencia, la ambición de unos personajes (basados en la realidad) que campan a sus anchas por ambos lados del sistema, el legal y el ilegal, siendo muchas veces esta diferencia inexistente.

Y es ahí donde The wire se gana con derecho propio el estatus de serie de culto. El mundo horrible y cruel que hay detrás de un billete verde y de una dosis, ese que tanto intentamos evitar, se nos muestra como una parte de la realidad que no desaparece. Una relaidad fría y compleja que siempre estará presente en cada ciudad (Baltimore es sólo un ejemplo) amparado por los inmensos beneficios que genera tanto para los soldados que la venden como para los políticos sin escrupulos.

Lo que hace grande a The wire es que todos, desde el primero hasta el último de los ciudadanos (ya seas juez, abogado, alcalde, obrero o traficante), se ven envueltos en la espiral que genera ese negocio. El mayor negocio, el mejor. A través de cinco temporadas podemos ir viendo como la raices de este negocio se extienden a todas las capas de la sociedad y en todos los niveles de la administración. En cada temporada podemos ver distintas localizaciones de la ciudad: Calles de Baltimore, Puerto Marítimo, Escuela de Baltimore, Redacción del periódico Baltimore Sun. Y en todas ellas lo que el negocio deja y genera: corrupción, violencia, poder, marginalidad, riqueza, etc.

El retrato se hace más crudo cuando intuyes que ese mundo pintado y real es inabarcable e intocable. Que todos se ven abocados a un futuro incierto y que en muchos casos acabará con un cuerpo sin vida, cintas acordonando la zona y un detective de homicidios estudiando el lugar.

Ghost in the shell

2009-08-15T21:51:00.001-07:00

Primera película de la archifamosa saga de novelas gráficas-películas-video juegos. Dirigida por Mamuro Oshii (Avalón, Assault Girls) en el año de Nuestro Señor de 1995.
La agente Kusanagi, de la Sección 9 del Departamento de Seguridad del gobierno de Japón, investiga los asesinatos relacionados con un peligroso criminal cibernético llamado Puppet Master.

Destripando, ojo.

Den por hecho que mi experencia manga/anime queda reducida a Bola de Dragón y tres cosas más. Así que no entraré a valorar la novela gráfica y su comparación con la película.

La agente Kusanagi trata de resolver varios crimenes y robos de identidad que tienen como denominador común un nombre: Puppet Master. Este temible nombre esconde a un terrorista cibernético que puede introducirse en practicamente cualquier unidad de información y piratear cualquier base de datos (tanto físicas como mentales). La agente Kusanagi y su grupo de la Sección 9 tratarán de atrapar a este escurridizo criminal en una persecución que se revelará como una busqueda vital para la agente y un intento de comprender su relación con el mundo que le rodea.

El mundo que nos presenta GITS recuerda mucho al de Blade Runner. Es innegable que ha bebido de esa película y que ha dado de beber a Matrix. Con una atmosfera oscura, que respira depresión, GITS pinta un futuro en el que máquinas y humanos conviven y se mezclan para crear cyborgs. Máquinas con rastros de células humanas en su cuerpo que son fabricados y creados con un alma propia.

GITS a nivel visual es poderosa. Cada punto de cámara está estudiado para confeccionar un mundo sin fisuras que nos deja sin aliento. Con una indudable calidad en su fotografía, GITS va desgranando personajes, trama y razonamientos filósoficos que atrapan al espectador en un mundo espectacular por su contenido y su acción.

Un anime con palabras mayúsculas que habla con un idioma propio, destilando cine de culto en cada palmo de metraje y alejándose de las películas anteriormente mencionadas. Para el que no esté acostumbrado al anime, puede parecerle irreal o ilusorio, casi ridiculo. No debemos olvidar que es una película de ciencia ficción desde la F hasta la N.

Es ahí donde GITS demuestra su baile de medios y su compleja historia. No hay que desesperar si el espectador se ve apabullado por la historia, puede revisionarla y así, de paso, contemplar con mayor asombro la textura de sus colores y sus sombras.

GITS es un portento de imágenes. Quizá tenga un guión dificil, inextricable, con diálogos largos y complejos, pero no niegue el espectador que en GITS hay un mundo pintado de inigualable expresión que se le presenta único, como la película.

Y dejo para lo último la banda sonora. Kenji Kawai se llama el tipo cuya obra respira intensidad, cine clásico, misterio, exotismo, drama, oscuridad. Se mimetiza e intensifica la película como sólo las grandes obras lo hacen.

Cypher

2009-08-12T21:10:00.000-07:00

Morgan Sullivan en un contable con una vida aburrida que quiere ser contratado por Digicorp y entrar en el intrincado mundo del espionaje industrial. En su camino conocerá a Sunway Systems, feroz competidora de Digicorp, y a Rita Foster, aliada de Sebastian Rook, misteriosa dama que oculta secretos profundos acerca de Morgan Sullivan.

Destripando, ojo.

En un mundo dominado por las grandes empresas, son dos (Digicorp y Sunway Systems) las que luchan denodadamente por destruir al contrario. Espiar, acechar, robar, falsificar e incluso matar son moneda de cambio para hacerse con los secretos del otro.

Entre estas empresas se encuentran varios personajes que, a medida que discurre la trama, nos van introduciendo en ese oscuro mundo que es el espionaje industrial.

El primero de ellos es Morgan Sullivan: contable y con una existencia rutinaria que tratará de ser contratado por Digicorp para buscar aventuras y acción. El segundo, Rita Foster: una subrepticia damisela que esconde siniestros secretos y verdades que harán encontrar en Morgan Sullivan a todo un heróe. El tercero, Sebastian Rook, el espía del que todos hablan. Se mueve entre la leyenda urbana y el rumor, nadie le ha visto la cara, nadie le conoce, nadie tiene contacto con él. Excepto Rita Foster.

A través de estos personajes y un portentoso -y arriesgado- impacto visual, la película se va desarrollando a cuentas gotas, como las grandes óperas del thriller. Sin apenas resquicios de acción, el espectador se ve agobiado, encerrado. Enfrentado a un mundo de espías dobles y cámaras ocultas donde la información es oro y cualquiera puede matar o morir por ello.

Eso sí, en la película hubo partes de la historia que me sonaron repetidos y algunos planos con efectos especiales delataban el papel-cartón que había detrás. Pero sí merece la pena siendo cine independiente tratando de realizar una película sci-fi con trama.

Pocas películas hay que merezcan un respeto por tratar de conseguir algo diferente.

PD: Mención especial a la banda sonora del señor Michael Andrews que no hace más que añadir intriga y desconcierto a la trama.

De esta parte del mundo

2009-08-03T09:25:00.000-07:00

Paseo por la calle intentando encontrar mi lugar. Nunca se me dio bien eso de ubicarme, debo ser culo de mal asiento. La gente me rodea a su paso mientras camino mirando al horizonte, a ese cielo anaranjado que me mira desde arriba pero no me juzga. Mis pasos son largos pero no simétricos, a veces más largos, a veces más cortos, pero siempre hacia adelante. Me deslizo suavemente entre las farolas que se enfrentan a mi presencia y me cortan el camino.
Pero da igual, porque tengo claro cual es mi camino: Seguir andando, sin pararme, hacia adelante, nunca retrocediendo, siempre avanzando.
Bloom-Withno

Los mundos de Coraline

2009-08-02T00:47:00.000-07:00

Coraline se muda con su familia a los Apartamentos Rosa. Allí descubrirá a personajes tan variopintos como el señor Bobinsky, Miss April Pink, Wibye Lovat y un extraño gato. Además, descubrirá que su nueva casa tiene puertas que conducen a otros mundos con otra realidad.

Destripando.

Ya en los créditos iniciales se puede observar que Los mundos de Coraline es diferente. Es estremecedora en la animación principal, extraña, oscura, sombría.

Los mundos de Coraline se mueve entre el mundo infantil gracias a su cuento de hadas y en el mundo adulto en su alma. En un ambiente enigmático, Coraline va conociendo a personajes variopintos como son su vecino Mister Bobinsky, que dirige un circo de ratas; las señoras Spink y Forcible, antiguas vedettes-malabaristas y al despistado y hablador Wibye Lobat. Todos ellos dejan entrever un mundo único, extravagante, decaído, pasado.

La soledad impuesta por sus padres a Coraline hace que esta busque aventuras en cualquier rincón de la enorme casa. En un rincón de estos, Coraline encontrará una puerta minúscula que le llevará a conocer otro mundo. Un mundo donde tiene padres alternativos, vecinos alternativos, amigos alternativos. Un mundo donde todo se antoja perfecto gracias a las maquinaciones y ensoñaciones de la otra madre. Una madre que atrapa a los niños desprevenidos con prevendas para luego coserles botones en los ojos. Para atraparlos para siempre en su terrible jaula.

Los mundos de Coraline busca en todo momento la ensoñación de los pequeños y el descuido de los padres. No hay que engañarse, a pesar de ser animación, Coraline busca el color y el negro para mostrarnos lo que es capaz de hacer la animación Stop-Motion. Con un alarde de efectos, texturas, cámaras y colores; Coraline nos muestra que ambos mundos no se separan sólo por una puerta. Que ambos mundos están más cerca de lo que creemos.

Al fin y al cabo, soñar y tener pesadillas se dan en el mismo acto de dormir.

Wall-E

2009-08-02T00:14:00.000-07:00

Wall-E es el último robot de limpieza que queda de un plan de los humanos para recoger toda la basura acumulada en la Tierra mientras estos esperan fuera de ella. Otro robot (EVE) enviado por los terrícolas a inspeccionar si queda vida en el planeta, se encontrará con Wall-E. La relación entre ambos les deparará un sinfin de aventuras tanto en la Tierra como fuera de ella.

Destripando.

Aclamada obra animada de Pixar, otra más. En el año de nuestro señor 2008, Andrew Stanton (Toy Story, Finding Nemo) nos deleitaba con una relación extraña entre robots en un mundo post-apocalíptico.

Más aún, en Wall-E hay un robot del mismo nombre que no pronuncia sonido alguno en los primeros momentos. La devastadora presentación de los protagonistas nos deja así, en silencio, como los dialogos de los robots que se conocen, que viven y disfrutan de un lugar tan inhospito como es la tierra del 2700.

Wall-E encuentra en EVE, el robot enviado a la Tierra para supervisar algún halo de esperanza en forma de vida, a la compañera ideal que siempre había soñado a través de la cinta de video "Hello, Dolly". Junto a ella, se encamina al extraño viaje que le depara el haberle regalado una planta. Un camino que le lleva a conocer el último reducto de la vida humana: la nave Axión. En ella encontrará a los humanos acomodados y con sobrepeso debido a la ingravedad y al estilo de vida que se ejerce en la nave. Además, Wall-E trabará amistad con máquinas disfuncionales además de combatir las órdenes inquebrantables del ordenador de la nave para llevar a los humanos de vuelta a la Tierra.

Todo ello con claridad de ideas, con situaciones hilarantes, con un virtuosismo técnico y con un guión trabado de momentos inolvidables. Wall-E dibuja un lugar donde los hechos y las palabras se filtran a través de gestos y movimientos que el espectador en todo momento nota en cosas tan frías como un robot de masaje, un robot limpiador, un aspirador, una sombrilla...

Wall-E es comedia, es ciencia-ficción, es amor, es esperanza, es drama, es conmoción, es aventura, es creer, es luchar.

Wall-E sugiere el aroma de las grandes obras maestras. Una película destinada a pervivir en nuestra memoria, infinita como es el universo y delicada como es la hoja de una planta.

Sicko (Documental)

2009-08-01T10:20:00.000-07:00

Documental del afamado Michael Moore, ganador de un oscar por su documental Bowling for Columbine, que versa sobre la Sanidad de su país, el negocio que supone para las empresas privadas, políticos, médicos... y de la situación dramática que vive casi el 20% de la población que no tiene acceso a cobertura médica.

Destripando. O diseccionando, como el lector prefiera...

Michael Moore saltó a la palestra, de forma internacional, gracias a su documental sobre los sucesos en el Instituto Columbine donde dos estudiantes perpetraron una masacre que se llevó la vida de doce alumnos y un profesor.

Aquí, en este documental, Michael Moore ataca al negocio que supone en su país la cobertura médica legal de cada ciudadano americano. Los tejemanejes de las aseguradoras en complot con políticos y médicos y las dramáticas vivencias que sufren los ciudadanos de su país.

Michael Moore me pareció aire fresco en la opinión pública estadounidense. Una voz crítica con el estilo de vida estadounidense y el lado oscuro que esconde el way of life americano protagonizado en su mayoria por empresas y políticos. Aunque también encontré detalles en sus métodos que hicieron ruborizarme ante la frialdad de cómo los usaba, contra quién los usaba y a costa de quién.

En su aclamada obra Bowling for Columbine, me avergoncé de Moore por utilizar a dos chavales para enfrentarse a una multinacional, le odié por ir con la foto de una niña asesinada a uno de los iconos más representativos del país (el actor Chalrton Heston). Se me caía la cara de vergüenza al ver a Moore utilizar los mismos medios que ví en nuestra querida y amada Mercedes Milá queriendo destapar a las tabacaleras españolas por su negocio mortal en pos de la verdad del telespectador, con el autotítulo de representante de los curritos.

A Moore le ha pasado siempre. Persiguiendo argumentos que apoyen sus tesis se le puede ver enfrentándose al actor antes mencionado, llevando de la mano a dos estudiantes contra el Golliat de Wall-Mark o acercándose a Guantánamo (en Sicko) con un grupo de "heridos" sanitarios para pedir la misma atención privilegiada que dispensan a los presos políticos. Moore se obceca tanto en demostrar las incoherencias del sistema estadounidense que a veces no tiene en cuenta que cae en el victimismo, en las situaciones ridículas expuestas anteriormente y en el peligro de que todo eso degenere la crítica inicial. Como quien trata de justificar una muerte en pos de una victoria para el pueblo.

Y no tiene en cuenta que los hechos que nos expone son tan claros y tan rotundos que no hace falta montar el circo mediático que monta. El espectador puede contemplar con pavor como un ciudadano tiene que elegir entre cual de sus dedos salvar, como una empresa aseguradora deja morir a un ciudadano por no costearle la operación, como se desprestigia el sistema sanitario universal (a la que llaman Sanidad Socializada) en pos de la altamente rica Sanidad Privada, la declaración escalofriante de un médico al que premian por desatender a sus pacientes...

Tremendos argumentos y situaciones, bien narrados y perfectamente demostrados que no dejan lugar a la duda o a la negación. Como tampoco debieran dejar lugar a las excentricidades de su director.

Sicko es una clara y demoledora reivindicación contra todos aquellos que critican la Sanidad Pública como un sistema imposible, ruinoso, y como los que critican este sistema se benefician de los dispendios de la sanidad privada.

He de aclarar que mientras Moore contaba la historia de como se pasó de un sistema sanitario universal a uno de pago, se me heló la sangre al comprobar con terror como las mismas artimañas de aquellas grandes corporaciones (incluida las administraciones estatales) se parecían en exceso a los argumentos de los políticos de aquí y ahora. Que sin desprestigiar la sanidad pública, dicen que no pasa nada mientras los tiempos de espera se alargan, la atención decae, las camas se amontonan en los pasillos, las listas de espera aumentan, etc...

Vaya usted a saber por qué oscuros y enriquecedores motivos pasa esto.

I, robot (Yo, robot)

2009-07-31T19:09:00.000-07:00

En el año 2035 los humanos conviven en paz y armonía con robots inteligentes que se ocupan de facilitarnos la vida. Uno de estos robots se verá implicado en la muerte del doctor Alfred Lanning. El detective Del Spooner queda a cargo de la investigación.

Destripando.

En el Chicago del año 2035, una ciudad avanzada y futurista en la cual conviven pacificamente los humanos y los robots, Sony (el nuevo modelo de robot NSR-5) se verá relacionado con la muerte del doctor Lanning, fundador de la Robótica y creador de las Tres Leyes. El teniente Spooner, a cargo de la investigación, verá los hechos que se muestran de otra forma distinta a como lo ven todos: no es un suicidio, es un asesinato.

Las películas de ciencia-ficción son una de las cosas que me llegan al corazón. Aún a sabiendas de que el film no pueda estar en alguna de vuestras estanterías, para mí siempre tienen un sabor especial. No sé si es por explorar la idea de la evolución de nuestra raza, por la puesta en escena, porque me sumerge en otro mundo distinto y me aleja de la mundana realidad... No sé. El caso es que esta película plantea esas mismas ideas que me gusta indagar.

La película propone varias lineas de pensamiento: la total dependencia del ser humano de las máquinas, la racionalización de la muerte, la perspectiva de un Apocalipsis, el control autoritario de forma racional. Todas estas ideas siempre son bien recibidas por el autor, ya os digo. Aunque se mezclen con tremendas escenas de acción, diálogos insustanciales y no lleguen a profundizarse en lo más mínimo.

En la primera parte de la película se puede ver la presentación (bastante corta) del mundo moderno en el que viven los protagonistas y la de los propios protagonistas. Son personajes bastante planos, no muestran mucho más allá de las emociones que les pide el guión. Pero puede justificarse en cuanto a la profundidad de la trama o el espacio que para desarrollarse requiera en el metraje. Y aún siendo esto último parte fundamental de toda la película, la trama se resuelve pasada la media hora, en cuanto al espectador se le muestran los cabos que tiene que atar. Y de las ideas antes mencionadas, nada de nada, claro.

Basicamente, el director no busca que pensemos mucho, que nos entretengamos en suposiciones varias, no. Nos da todo masticado y nos lo entrega para que lo veamos.

Una vez llegados a este punto, los protagonistas saltan, disparan, acribillan, se muerden, se queman, se golpean, corren, bajan escaleras, suben pisos, se deslizan, se sujetan, etc... Hasta llegar al desenlace feliz que toda película requiere, con algunas gotas de misticismo (Sony-Moisés).

La película se puede disfrutar en la ambientación, en el Chicago futurista, en los escenarios, en el vestuario, en los efectos especiales (los gestos robóticos del NSR-5 se agradecen), en las persecuciones y en las caídas. Esta cosas, a falta de un guión pujante y del nulo desarrollo de personajes e ideas, siempre son bien agradecidas para pasar el rato. Además, está Will Smith, el principe de Bel-Air, un actor siempre bien recibido por estos lares. Aunque aquí se note mucho la vena John McClane (Jungla de Cristal) y el poco esfuerzo que requiere su papel.

No me engaño, señores. La película es una buena película de sci-fi/acción, con la irreprochable puesta en escena de la primera y la nula profundidad que requiere la segunda.

Watchmen

2009-07-30T10:30:00.000-07:00

Un grupo de superhéroes ya retirados se ven amenazados por el asesinato de un antiguo compañero: El Comediante. Rorschach, el único del grupo que todavía queda activo, investiga los extraños sucesos con la certeza de que ese asesinato esconde secretos temibles.

Destripando.

Fascinante retrato de un mundo ucrónico en el que Estados Unidos gana la guerra de Vietnam, Nixon es reelegido cuatro veces y la humanidad corre el peligro de sufrir una hecatombe nuclear.

Tengo que decir que yo era otro de tantos que no sabía de la existencia de la novela gráfica del mismo nombre sobre el cual se basa esta película.

El film arranca con un irónico Bob Dylan a todo trapo presentándonos el mundo paralelo en el que se mueve la humanidad. Los grandes hechos de la historia narrados en clave fotográfica nos muestran el asesinato de Kennedy, la alianza Castro-Unión Soviética, el beso de Alfred Eisenstaedt ligeramente retocado, el díptico de Marylin Monroe ligeramente retocado... Todo ello con los superhéroes de fondo como parte intrínseca en la historia.

La película es larga (quizá demasiado), llena de personajes e historias bien ensambladas (dada la cantidad de espacio que requieren todas estas historias) y muy bien ambientada. Las escenas de acción buscan también ser diferentes a las ya vistas en otras tantas películas (la lucha en la prisión y la pelea con Ozymandias me gustaron bastante). Puede decirse del film que es una obra negra, profundamente trágica, que nos habla del destino del ser humano abocado a la destrucción y de la parte íntima (a veces buena y a veces desalmada) de las personas que hay detrás de los superhéroes.

Porque si en algo profundiza el film es en este último punto. Rompe con el típico esquema de superhéroe y nos muestra un ejambre de personajes al cual más oscuro y castigado. El Comediante con ese humor sanguinario y desesperanzado. El Búho Nocturno, que si bien es uno de los que más representa el canón de superhéroe, es calificado de infantil y dubitativo. Ozymandias que, vendido al capitalismo, se codea como uno de los hombres más ricos del planeta y cuyo punto de vista utilitarista es el máximo exponente de la frase: el fin justifica los medios. El Dr. Manhattan, uno de los más poderosos que no siente nada por el ser humano y busca esos sentimientos a través de Espectro de Seda.

A destacar el personaje de Rorschach, un heróe ambivalente, áspero, trágico, desencatado. Curiosamente es el que más violencia destila, el que menos cree en esta sociedad y, sin embargo, es el que lucha denodadamente por dar a conocer la verdad de los hechos a la humanidad.

Por cierto, no quiero dejar de lado la que para mí es la sorpresa del film, el señor Jeffrey Dean Morgan. Visto antes por el autor en películas de corte romántico y más conocido por ser uno de los novios de Izzie Stevens en Anatomía de Grey. El complejo personaje de El Comediante que aquí encarna tiene los rasgos crueles de la persona que cree que los humanos son los peores animales y también el halo de perdedor y miserable en el juego del amor que propone su historia.

Una delicia, sí, señor.

Sunset Boulevard (El crepúsculo de los dioses)

2009-07-28T09:03:00.000-07:00

Joe Gillis (William Holden) es un guionista que, huyendo de su mala fortuna, es contratado por la actriz olvidada Norma Desmond (Gloria Swanson), antigua gloria del cine mudo, para que reescriba el guión que le devuelva al celuloide.

Mera curiosidad: 3 Oscar de 6 nominaciones.

Destripando. Ojo, que las obras de culto también hay que verlas antes de leer esto:

Lo confieso. Nunca me he acercado a esta película hasta ahora.
No, por favor, no hace falta que tiréis piedras, bastante me fustigo yo sólo. Porque es verdad que hay joyas del cine que merecen ser guardadas en camaras antinucleares. Que otros encuentren maravillas de nuestro mundo después del Apocalipsis.

Billy Wilder (...sobran las palabras) establece un diálogo con los espectadores. La voz en off del gran William Holden nos introduce de lleno en el mundo del Hollywood caído. Donde la gran mayoría de los artistas de voudeville y cine mudo que crearon los sueños de principios de siglo XX cayeron olvidados.

También, con punzante ironía, nos introduce en la vida del guionista Joe Gillis (William Holden) que huyendo de su mala fortuna es contratado por la actriz olvidada Norma Desmond (Gloria Swanson), antigua gloria del cine mudo, para que reescriba el guión que le devuelva al celuloide.

En esta sencilla trama se mueven los más diversos personajes de Hollywood: productores, directores (grande Cecil B. Demille), actores olvidados (Grande Buster Keaton), la joven guionista Betty Schieffer (Nancy Olson), el sombrío mayordomo Max (Erich Von Stroheim)...

Película densa, fuerte, emocional, grave, tierna, dramática, jocosa... para todos los gustos. Un clásico que nos enseña el mundo de los olvidados con su mayor tragedia: Norma Desmond. Y es que Gloria Swanson es un torrente de emociones durante todo el metraje hasta su glorioso final.

Por cierto, como nota personal, me encandilo Nancy Olson. Sus ojos y sus expresiones me recordaron a la todopoderosa Shirley MacLaine en el El Apartamento. El tipo de belleza de la que te quedas prendado en una mirada.

Decir de esta película que es cine negro es etiquetarla facilmente. Como recomendación, por favor, ved la película y después la catalogáis en la sección de la estantería que os venga en gana.

La isla (The island)

2009-07-27T19:09:00.000-07:00

Lincoln Eco-Seis y Jordan Delta-Dos viven en el último reducto humano después de la contaminación que asoló al planeta. Pronto, la curiosidad innata de Lincoln Eco-Seis tratará de buscar respuestas a ese mundo de control estricto que plantea la autoridad y la única esperanza que esta les da: la isla.

Destripando, no lo leas si no la has visto.

Lincoln Eco-Seis (Ewan Mcgregor) y Jordan Delta-Dos (Scarlett Johanson) forman parte del último lugar no contaminado de la tierra. Un lugar en donde todo está controlado por el propio bien de los internos y con unas reglas muy estrictas de convivencia, alimentación, ejercicio, socialización, trabajo... Un lugar del cual se seleccionan las personas que irán al sitio no contaminado preparado para la convivencia en el exterior: la isla.

El problema llega cuando Lincoln Eco-Seis siente la curiosidad que le plantean algunas preguntas sobre su entorno: ¿Por qué siempre es lo mismo? ¿Quién dicta la rutina? ¿Existe la isla? ¿Hay algo más en todo esto? La búsqueda de respustas le llevará a una feroz lucha por encontrar la verdad y recuperar una libertad secuestrada desde su nacimiento. Además de dar a conocer un oscuro secreto que guarda con celo el Dr. Merrick (Sean Bean) y su equipo.

La película es un buen film de ciencia ficción. Tiene sólidos planteamientos para crecer durante su metraje, una puesta en escena muy potente y un impacto visual realmente trabajado.
El problema llega de la mano del director (Michael Bay) cuando se empeña en hacer de esta película otra película de acción rollo Dos policias rebeldes, La Roca, etc... El desarrollo de los personajes y la búsqueda de la verdad cede al espectáculo intrépido y descerebrado en una sucesión de efectos especiales, tiros, persecuciones, caidas, pum-pam, ostias, fuego, cosas cayendo (nota Expediente X: el chico y la chica caen desde la planta 70 sujetos a un logo y no les pasa absolutamente nada mientras a su alrededor todo se aplana bajo el peso de escombros... lo dicho, descerebrado).

Supongo que con esto el director, productores incluidos, se hacen a la idea de abarcar a todo tipo de públicos. Y de esta forma conseguimos que La Isla se parezca más a Independence Day que a una buena pelicula sci-fi.

No tengo nada que objetar a la película, te hace pasar un buen rato.

Me quedo con la sensación de haber estado cerca de ver una buena película de ciencia ficción que el espectador recordaría y dejaría en un buen sitio de la estantería. Cerca de Encuentros en la 3ª Fase y E.T. y no cerca de Transformer, Spiderman 3, Dos policias rebeldes...

Lástima.

The fog of the war (Rumores de guerra)

2009-07-27T11:24:00.001-07:00

Documental de Errol Morris (The thin blue line, SOP: Standard Operating Procedure) que versa sobre el ex-secretario de Defensa, Robert Mcnamara, durante el mandato de J. F. Kennedy y L. B. Johnson.

Para quien le interese: Oscar´03 al mejor documental.

Destripando. ¡Ojo, que cuento cosas rollo spoilers!

Antes del visionado sabía que Mcnamara era uno de esos nombres que se mueven en la iconografía estadounidense (Nixon, Kissinger, Hoover,...) como representates de una de las etapas más controvertidas, fascinantes y decisivas en el desarrollo del mundo en el siglo pasado.

Cogí el documental con interés y preocupación. Con interés porque, como ya he dicho antes, se trata de un hombre que ha estado en primera linea junto a nombres como Kennedy, Johnson, Lemay, Jrushchov, Castro, etc. Y con preocupación ya que soy muy escéptico en cuanto a declaraciones de políticos en general, intentando convencer o excusar con las artimañas propias de estos funcionarios.

Pero no. La realidad es que en frente tienes a un hombre contándote lo que vivió, lo que sintió, lo que aconsejó y las reflexiones que sacó después de haber vivido todo aquello.

Y esa realidad es la que hace de Mcnamara un ser excepcional en la clase política al verse enfrentado con sus propias dudas, las cuestiones sobre lo que hizo, los debates morales, las acusaciones y las preguntas sobre si sus actos son crimenes de guerra, sobre si pensaba en las consecuencias.

A través de diez lecciones podemos ir viendo el personaje: su educación, el empresario de éxito, su trabajo como asesor en la Casa Blanca, perfiles de presidentes y generales en aquel lugar tenebroso que se hace llamar (irónicamente) Casa Blanca. Mcnamara muestra y enfrenta al espectador a los entresijos del poder, a las artimañas para convencer a la opinión pública, muestra como se conforma ese acto cruel y bárbaro que es la guerra.

Y mientras el espectador evalúa las decisiones tomadas, el hombre que lo cuenta no busca excusas ni pide perdón, ni benevolencia en el juicio a sus actos. Sólo comparte lo que al final de una vida puede ser llamado experiencia. Experiencia que se convierte en sabiduria cuando su ejercicio de autocrítica nos deja consejos tan simples y concisos como fundamentales en el desarrollo del mundo. Consejos que nunca deberían ser olvidados por los que tienen las riendas, por los que dirigen los designios de muchos.

Todo un ejercicio de conciencia que conforma lo bueno y lo malo del ser humano, la apología de la vida o el camino hacia la destrucción.

¿Hacemos una porno?

2009-07-26T11:14:00.001-07:00

Zach (Seth Rogen) y Miri (Elizabeth Banks) no tienen ni un pavo para pagar las facturas que se acumulan en su vida. En su desesperación, con la luz cortada y sin agua corriente, deciden llevar a cabo un proyecto alocado: rodar una película porno.

Destripando. Esta parte es como el rollo de los spoilers, que te cuento todo, así que no lo leas si vas a ir a verla:

Tenéis que dar por hecho que siento una gran predilección por Kevin Smith. Su aura rebelde e ingeniosa me captaron cuando vi la obra de culto Clerks, la ingeniosa Mallrats, la desternillante Dogma o la alocada e inverosimil Jay y Bob el silencioso... Viendo Hacemos una porno, suspiraba porque fuera un reencuentro con aquel director que sorprendió a medio mundo con su ópera prima. O por lo menos algo menos frío que Jersey Girl.

Yo de Kevin Smith espero mucho. En youtube hay cantidad de videos (algunos subtitulados) dando conferencias en universidades sobre el mundillo del cine en el que se mueve, y en verdad derrocha mucho ingenio, mucho gamberrismo y una visión crítica del Hollywood de hoy.

Lo que pasa que en sus películas noto cierto agotamiento. Noto que no ha evolucionado, que no sabe donde colocar o como colocar su humor. Los guiones son buenos, situaciones cotidianas con personajes locos y creíbles. Pero noto como si perdiera fuerza, como si las carcajadas que me saca no fueran tan fuertes como deberían. ¿Quizá tenga el listón muy alto?

Kevin Smith es un buen director, un excelente guionista, pero creo que le cuesta trasladar el humor que desprende a las situaciones que nos describe. A veces sus películas tienen algo de esas películas estúpidas que todos los años nos asaltan (Date movie, Superfumaos, etc...) Y a veces sus personajes son o demasiado pasados o muy poco aprovechados. En esta cinta creo que los personajes podían dar mucho más de sí.

Y aún con estos defectos, Hacemos una porno sigue siendo una buena película.

Yo sigo creyendo en Kevin Smith, señores. Creo que si encuentra el equilibrio y la medida en su cine, nos regalará buenas películas. Esperemos...

Como nota a destacar, me gustó mucho la actuación de Elisabeth Banks, creíble a mi parecer. Toda una sorpresa.

Perlham 1, 2, 3...

2009-07-26T11:06:00.000-07:00

John Travolta y unos compinches (ex-KGB, fijo) toman "prestado" un tren para negociar con la ciudad de New York el pago de 10 millones de dolares a fin de no matar a los rehenes. Una hora tienen los cuerpos de seguridad y el controlador de trenes Denzel Washington para cumplir las espectativas de Travolta o, por lo menos, impedir una masacre.

Destripando. No sigas leyendo si vas a verla:

Mala... mala.... pero mala....

Vi la original hará un año y bueno, era bastante buena dado el hecho de compararla con esta.

Yo en verdad, sabía a lo que me exponía, descartadas Ice Age 3, Los mundos de Coraline, Transformers 2... me dije, bueno, voy a ver esta, por el reparto.

Y al comienzo ya me dije, mierda, no me acordé de Tony Scott. Sin saber apenas nada de su filmografía (El "videoclip" Top Gun, Fanático, Marea Roja) ya deduje que era mala en los primeros cinco minutos. Tiene una presentación horrible... con personajes que van y vienen con el fondo en efecto viento.

Y me repetía, joder, que malo es Tony Scott. Y nótese que nombro al director, porque más allá de lo bueno o lo malo, hay actores que atraen: Denzel Washington lleva haciendo los mismos papeles desde hace un par de años: John Q, Deja Vu, El fuego de la venganza... vamos, papeles que no piden mucho, aquí se nota distinto. Distinto porque su personaje es un cobarde de cojones que al final decide hacerse el héroe.

John Travolta, joder, es John Travolta. También haciendo un papel que le sienta bien, le noté la misma interpretación que en Cara a Cara. Igual de chalado, aunque en la cinta original, el jefe era el más tranquilo de todos. Además, su look es bastante original, rollo motero que vete tu a saber de donde ha sacado ese pasado de broker.

John Turturro y Gandolfini son los ejemplos perfectos de como pagar sueldos y no aprovechar lo que tienen entre manos. No hacen nada, no pintan nada, sólo van y vienen sin ningún peso en la película y muy mal definidos.

Y ahora la película: mala, le doy un dos por el reparto. Joder, que mierda. Infumable. Es tan mala que no vale ni para piratearla, no no, ni para piratearla aunque te pague Tony Scott.
Recuerdo haberme cagado en la madre del director cuando este no hacía más cosas que girar la cámara continuamente y poner la neblina perturbadora para dar rapidez e intensidad en la película.

Joder, estoy desencantado. Con este reparto y sale esta basura. Creo que esperaba mucho más.

Lo último: hay un chico con un portatil toda la película (la novia colgada al otro lado) chateando en el vagón secuestrado como si nada. ¿Es que los ucranianos no saben lo que es un pc?
Al final lo que quieres es que a Travolta se le vaya la pinza y le vuele la cabeza a todos los rehenes que hay en el vagón (rollo Tarantino).

Sangre (panfleto desentumecedor)

2009-07-14T12:32:00.001-07:00

Quiero que me oigas y me atiendas. Quiero que pienses y razones. No espero nada a cambio, sólo tu atención. Nada más me vale. La vida sería demasiado dura si no. Si no...
Corto mis venas de raíz a cada pensamiento que tengo, guiado por ti, mientras me devano los sesos en ser dócil y hacer lo que tú quieres. Agacho la cabeza y obedezco.
Entonces tú me golpeas y tu risa resuena a lo largo de la habitación. La sangre comienza a saludar al sol..
¿Sangro lo justo para que me sigas prestando atención? Porque por tí no hago otra cosa más que sangrar, perder plasma hasta que tú quieras que deje de manar.
Mis fuerzas se agotan y la cabeza no me responde cuando intento pensar con claridad (¿Alguna vez pensé con claridad?)
La última gota de sangre resbala por mi mejilla, es toda tuya. La miras, sostienes con un dedo y la engulles. Sacias tu sed conmigo, mi palidez acelera y enlentece todo.
Mañana me despertaré y seguiré sangrando, sangrando, por ti.
Bloom-Withno

¡Basta!

2009-06-25T08:06:00.000-07:00

La puerta se abre y llega él. Habla de lo cansado que es trabajar, de las horas que se mata trabajando a destajo para sacar adelante a su familia. Ella le abraza, se besan. Hacen el amor procurando no molestar a su niña que duerme en la cuna.

5 años después, la puerta se abre y llega él. Habla de lo cansado que está, de lo sucia que está la casa, de lo fría que está la cena. Ella se enfada, él pide perdón. Juegan un rato con su hija y suben a la habitación. Hacen el amor de manera fortuita.

5 años después de 5 años, la puerta se abre y él llega. Habla de lo cansado que está y de su trabajo de mierda, no soporta que su mujer le pregunte de dónde viene. ¿De dónde va a venir? Él es un hombre, puede hacer lo que quiera. Llega la primera bofetada. Ella llora por la noche en el baño cuando él se ha dormido.

5 años después de la primera bofetada, su cara es un amasijo de golpes mezclados con maquillaje, sus costillas son carne triturada por los puños del marido y su vientre magullado por las constantes violaciones y abusos que el marido ejerce sobre ella. Su hija le ve llorar y llora con ella. La puerta se abre...

5 horas después, la puerta se abre y llega él. No se oye un ruido. No hay nadie en casa.

2 días después la policía se presenta en casa. Él no sabe nada. Unos meses más tarde, él lo niega todo.

2 años después, él se pudre en la cárcel mientras un padre y una madre depositan flores en las tumbas de su hija y de su nieta.

.......................................

40 años antes, un niño miraba como su padre golpeaba a su madre. "Esto es lo que tienes que hacer", decía el padre al niño, "Ata corto a tu mujer cuando seas mayor".

Dedicado a todas las personas que han sufrido violencia de género. Las clave son la educación y el respeto. Descansen en paz.

Bloom-Withno

El tiempo desmedido

2009-05-16T16:30:00.001-07:00

A veces uno tiende a pensar en la soledad, o en la existencia, o vete-tú-a-saber-qué en determinados momentos de su vida. No es malo en sí, pero la reflexión ayuda en ciertos modos igual que perjudica en otros. A veces reflexiono sin saber por qué, y me parece de lo más extraño.

Generalmente vivo con el conocimiento (por no decir la más absoluta certeza) de que la gente que habla de la soledad nunca ha estado sola. Al igual que los locos no saben que lo están, con la soledad pasa algo parecido. Un poema estupendo de Bukowski llamado Alone with Everybody así me lo confirma.

Horas, minutos y segundos que parecen abarcar una porción de tiempo, eso suele ser la vida (desde un punto claramente orwelliano), y por lo demás, poco más hallamos en ella. Puede ser también que el tiempo y el espacio se nos confundan y todo se aplique a la vez y al mismo tiempo, o que nada de lo que pase suceda (esto más borgiano si se quiere ver así, o si se es seguidor de la serie Lost).

Por lo demás, nada pasa. ¿Qué es el amor? ¿Por qué necesitamos sentirnos seguros? ¿Por qué nos odiamos? ¿Por qué somos así? ¿No sería más facil sólo vivir?

Grandes pensamientos y sentimientos muy profundos afloran en nosotros, pero ¿en serio son tan profundos? Dicen que el enamoramiento dura 3 meses y el amor 3 años. A veces ni eso. La introspección, tan necesaria a veces, no surte efecto. Necesitamos canalizarnos a nosotros mismos, esto no marcha.

Bloom-Withno

Pon tú el título

2009-04-18T17:09:00.000-07:00

Harto estoy de pensarte. Harto. Quizás, sin ninguna razón aparente se me ocurra dibujarte entre las esquinas de mi cuarto, entre esas en las que sólo están la amargura y el desasosiego. Como punzones que me atraviesan de un lado a otro, así estoy. Harto. Harto de no encontrar sentido a la vida, sin ninguna esperanza, vagando entre minutos perdidos, caminando por la calle intentando pensarte para nada. No quiero pensarte, no quiero. Lo que quiero es querer tenerte, poseerte y nunca perderte, eso es lo que quiero. Pero sólo te pienso y me harto, pues si no me hartara no me volvería loco. La locura llena mi cerebro y lo emborrona dando un aspecto sombrío que recuerda a mi memoria la vida que llevo. Me odio.
Pero la vida pasa, eso es lo bueno. Contemplo la lluvia que cae en mi rostro como aguijones que se clavan en mi cara, y sonrío. Aún me pregunto por qué sonrío cuando me pasa algo como eso. No lo sé, pero sonrío. Y la sonrisa desquiciada de mi rostro denota que soy poseedor de una verdad que los demás desconocen.
Soy fuerte como una roca y nada me hiere, soy indestructible, mi rabia se rebela contra todo y me ayuda a focalizar, a concentrarme. La lluvia me empapa, y me hace más sabio.
A partir de ese momento sé que guardo un tesoro, mi cabeza se despeja después de un día nublado y ya no te pienso.
A veces estoy harto de pensarte, aunque, sinceramente, la verdad es que no. Todo se oculta detrás de mi sonrisa.
Bloom-withno

Alpinismo

2009-03-31T17:38:00.000-07:00

Everest, K2, Kachenjunga, Lhotse, Makalu, Cho oyu, Dhaulagiri, Manaslu, Nanga Parbat, Annapurna, Gasherbrum I, Broad Peak, Gasherbrum II, Shisha Pangma: LOS 14 OCHOMILES.
Mi primer recuerdo acerca de la montaña fue un sueño: Tomarme una Coca-Cola al pie del Everest. Para mí esa sensación era como sentirme en calma, lograr una paz interior y pensar que el mundo estaba bien como estaba.
La cosa no duró mucho más, aunque todavía albergo esperanzas de ver el Everest con mis propios ojos, la "madre del Universo". Bautizada como Everest gracias al topógrafo Sir George Everest, es la montaña más famosa del mundo. Tal es así que la mayoría de alpinistas la han hollado hasta tal punto que parece más una atracción de feria que una montaña (si la memoria no me falla, juraría que hay un cibercafé en el campo base, o que la Antorcha Olímpica de los JJOO de Pekín hizo cumbre). En definitiva, ha perdido el romanticismo que tenía.
¿Y que romanticismo era ese? Pues se puede decir en dos palabras: Mallory y Hillary. George Mallory pronunció una de las frases más ingeniosas que el ser humano ha dicho. En 1923 un reportero le preguntó la razón de escalar el Everest, a lo que Mallory contestó: "Porque está ahí". El 8 de Junio de 1924 intentaron hacer cumbre. De momento no sabemos si lo lograron. Lo único cierto es que ni Mallory ni su compañero Andrew Irvine volvieron con vida. Uno de los mayores enigmas de la humanidad había aparecido: ¿Alcanzaron Mallory e Irvine la cumbre y murieron en el descenso, o por el contrario, no llegaron a la cima? Hagan sus apuestas, todavía no sabemos la verdad.
Había que esperar hasta 1953 para satisfacer el sueño de Mallory e Irvine. En una expedición comandada por John Hurt, Edmund Hillar y el sherpa Tenzing Norgay hicieron cumbre. Era el 29 de Mayo de 1953. Teniendo más suerte que Mallory e Irvine, consiguieron llegar sanos y salvos. La ruta escogida fue la Vía del Collado Sur. Al bajar de la montaña, la pregunta era obligada: ¿Quien fue el primero en hacer cumbre? La respuesta fue: Los dos. Hillary se había ganado estar junto a Mallory en el altar de los alpinistas. Años después Tenzing dijo que Hillary fue el primero que hizo cumbre, pero eso no cambió en ningún momento la actitud de Hillary, que siempre mantuvo la idea del éxito colectivo.
Para conocer más a fondo a "La cima del mundo" es necesario visitar otras páginas, baste recordar aquí que existen zonas que los alpinistas deben superar llamadas "Cwm Occidental"(valle, en galés) o "Valle del Silencio", "Espolón Ginebra", "Banda Amarilla" o la más famosa de todas: Una pared de 12 metros llamada "El Escalón Hillary" a 8.760 metros de altura.
A pesar de realizar el ascenso por primera vez, se hizo con botellas de oxígeno. Habría que esperar hasta 1978 para que alguien lo lograse sin ayuda de oxígeno externo, hazaña que logró el posiblemente mejor escalador de la historia, Reinhold Messner.
Pero uno siempre ha sentido atracción por los actores secundarios, esos tan importantes que sin ellos el protagonista no puede hacer nada. En esta historia, el actor es la montaña más difícil de escalar: El K2.
El segundo pico del Karakorum (de ahí su nombre, K2) ha engullido gente a diestro y siniestro, siendo la más peligrosa junto con el Annapurna. Curiosamente, el primer intento serio de hollar la cumbre del K2 lo realizó... ¡Aleister Crowley! (el mismo al que Ozzy Osbourne dedicó una canción, el satanista Aleister Crowley...). Los italianos Lino Lacedelli y Achille Compagnoni hollaron la cumbre en 1954. Conocida por "La montaña salvaje" cerca de 300 personas han hecho cumbre solamente, en comparación con las casi 2.500 del Everest. Se habla de que está maldita para las mujeres, puesto que las cinco primeras mujeres en hollar la cima murieron en el descenso de la misma o en otras montañas. Para entender la dificultad de esta montaña baste un dato: Sólo 3 alpinistas han hecho cumbre 2 veces.
Curiosidades:
- El primer ochomil en escalarse por completo fue el Annapurna. Lo consiguió uno de los grandes alpinistas de todos los tiempos, Maurice Herzog.
- Reinhold Messner tiene el récord de haber conseguido escalar los 14 ochomiles en primer lugar. Tardó 16 años, en los que vio como su hermano moría en su primer ochomil, el Nanga Parbat,y fue la primera persona en escalar el Everest sin oxígeno o abrir infinidad de vías para los alpinistas del futuro.
- Juanito Oiarzabal tiene en su poder el haber escalado más veces un ochomil, en total 22 veces. Además, es junto a un alpinista checo y un sherpa nepalí, uno de los tres alpinistas que han hollado 2 veces cima en el k2.
Bloom-Withno

Segunda Recomendación: 10 libros

2009-03-16T18:09:00.001-07:00

Sin ningún interés más que el que los leáis. No necesaria orden de preferencia.
1-: Queer, William S. Burroughs.
2-: Mientras agonizo, William Faulkner.
3-: El mal de Montano, Enrique Vila-Matas.
4-: Muerte a crédito, Louis Férdinand Céline.
5-: Casa de muñecas, Henrik Ibsen.
6-: Sin noticias de Gurb, Eduardo Mendoza.
7-: Lo demás es silencio, Augusto Monterroso.
8-: El borracho, Guy de Maupassant.
9-: Pedro Páramo, Juan Rulfo.
10-: Ulises, James Joyce.
Una reflexiòn: Los libros no tienen que ver entre sí, son sólo una muestra. Espero que al menos uno de ellos os guste.
Bloom-withno

De escritor a escritor

2009-03-12T18:25:00.001-07:00

Prefacio de descarga:
Una rosa en mi mano yo tuve. Al abrirse poco a poco, del capullo brotaba un líquido espeso de color negro que corría a través de mi muñeca. Las gotas caían una tras otra al suelo, sin nada más que decir. El mundo podía ser un lugar sórdido...
Años después, caminando con mi bicicleta a lo largo de un camino dorado por el sol, el aire me daba en el rostro y comprendí qué era la felicidad. Acompañabanme en mi travesía grandes rosales junto al camino y no había rastro de aquella rosa de la cual brotaba sangre. La felicidad era algo bueno, sin duda...
¿Por qué escribo todo esto? ¿Para qué escribo todo esto? La gente suele decir que escribe para espantar demonios o para poner en papel pensamientos que subyacen en su cabeza. En mi caso es simple: Dejar que mi cabeza diga y mi cuerpo actúe. No hay premeditación ni alevosía, todo surge, todo fluye.
All along the...Riverrun! (Finnegans Wake, James Joyce)
Arquetipando...:
Si alguna vez, lector, has sentido la necesidad de contar una historia, sabrás que necesitas un personaje que la cuente. Confeccionar un personaje o varios suele ser más o menos simple: Tú decides quien es, cómo es, cómo piensa, cómo actúa. Puedes decidir si tiene hijos, si está casado, o muerto. Tú eres su Dios y él sólo puede obedecerte (para más información, leer la obra Niebla, de Miguel de Unamuno).
Ahora bien, queda saber qué historia vas a contar y cómo. Puedes contar una sucesión de eventos, lo cual es, en definitiva, una historia. Puedes decir "Aquí dijo tal: Francamente querida, me importa un bledo", o cosas similares. En realidad no hay mucho más que contar, paradójicamente.
Otra historia es saber cómo lo vas a contar. Cómo vas a utilizar el lenguaje para transmitir información. Puedes complicarte poco y contar las maravillas de un espadachin amigo de Quevedo, incluso puedes hablar de cosas triviales y distendidas. O puedes profundizar en el lenguaje. La similitud es como oír al grupo pop de moda o a Bethoveen. Cierto es que Bethoveen no es del gusto de todo el mundo, y además a veces no te apetece oírlo. No pasa nada. Si eres oyente-lector. Si eres escritor-autor, debes profundizar en el lenguaje. Porque te lo debes a tí mismo, por las ganas de aprender y descubrir, por esforzarte en hacer algo que merezca la pena. Lo demás es sólo para un rato. La eternidad espera a los que eligen el camino de la abnegación.
Bloom-withno

El ciclo de la vida

2009-03-06T17:02:00.000-08:00

No son como los demás. no son como los demás. No son. No son... Así uno se puede pasar el día esquizofrénico perdido, sumergido en las profundidades de las Marianas, sin luz, sin nada...Al tiempo que me levanto y huelo el aire, todo se despeja. Sigue inmisericorde con el destino, pero al menos lo aceptas. La vida es leve. Kunderianamente leve. Así que entre momento y momento lo único que tienes que hacer es rellenar espacios (fill in the blanks), eso es la vida. Entre que naces hasta que pasa algo relevante, sólo son minutos y segundos, horas que se hacen largas, porque a fin de cuentas nacemos penosamente mal en comparación. Luego otro momento, minutos minutos minutos, otro momento, y así. Leve, leve, leve...

Supongo que todo es cuestión de perspectiva, ¿No?...

Bloom-withno

Canciones de Amor

2009-02-18T16:47:00.000-08:00

Llegó San Valentín. Canciones para no olvidar lo que es el amor.

- Lovesong (The Cure)
- All you need is love (The Beatles)
- Love boat captain (Pearl Jam)
- Love? (Strapping Young Lad)
- Lovesong (Korn)
- Amor temporero (Marea)
- Love me tender (Elvis)
- Seasons of love (Rent)
- All the love in the world (Nine Inch Nails)
- State of love and trust (Pearl Jam)
- Love, hate, love (Alice in Chains)
- Lovehatetragedy (Papa Roach)
- Ama, ama, ama y ensancha el alma (Extremoduro)
- Necesito droga y amor (Extremoduro)
- I don´t know how to love him (Jesucristo Superstar)
- Whole lotta love (Led Zeppelin)
- The love song (Marilyn Manson)
- This love (Pantera)
- ...
Bloom-Withno

Poemsamientos (III) Narrativos

2009-02-02T17:32:00.000-08:00

La puerta se cerró de golpe. Intenté abrir con todas mis fuerzas, poniendo las dos piernas encima de la puerta y apretando con ambas manos para poder abrirla. Parecía imposible. Llegué a pensar que se abría tirando hacia adelante, una estupidez, porque estaba seguro de que se había cerrado desde el interior hacia fuera. ¿Estaba seguro? Cada vez estoy menos seguro de nada.
Estuve tirando y tirando mientras notaba que las manos se ponían rojas y sudaban, con toda mi espalda soportando mi cuerpo. La condenada puerta seguía sin abrirse. Empecé a notar como brotaba sangre de entre los dedos que resbalaba por mis nudillos hasta golpear el suelo. Puta puerta.
Al rato pensé: ¿Por qué no lo dejo? Tampoco necesito que esté la puerta abierta ahora mismo, pero el instinto puede más que la razón y seguí tirando. Pronto empezaron a unirse a la sangre trozos de piel que se iban despellejando y cayendo al suelo como las hojas de los árboles. Pronto perdería la carne y la jodida puerta no se abriría.
Llegado a un punto, el pomo se me resbalaba entre los dedos, uno de esos pomos dorados de forma redondeada que tanto odio, debido a la mezcla de piel superficial arrancada, sangre acumulada y tendones que aparecían en el exterior.
Al rato, apareció una forma blanquecina, casi gris. Un hueso de mi falange. Bonita noticia. Moriría despellejado cual víctima de canibalismo por culpa de una puerta cerrada.
Tiré y tiré como un poseso mientras gimoteaba y los mocos se mezclaban con el agua que salía de las lágrimas que las cuencas de mis ojos expelían. Un suceso de lo más macabro y repugnante.
Decidí rendirme, con tres falanges sobresaliendo y un charco de sangre enorme bajo mis pies. Solté el pomo y apoyé mi espalda contra la puerta.
¿Cómo había llegado a esto? ¿Era una señal divina? Pensé en no pensar más, pero era tarea inútil. Sólo me quedó mirar al cielo.
Y allí lo vi. Pegado a mi frente, mis ojos convergían en un saliente que aparecía en la puerta a unos centímetros del pomo. Me giré mirando a la puerta. Allí estaba. Parecía increíble.
Desquité el cerrojo y giré el pomo. Hacía una mañana estupenda allí fuera.
Bloom-withno