Su cuerpo es fino nácar. De su piel se desprenden minúsculas gotas de sudor que resbalan por su delicado cuerpo, erizándose el vello a su paso. No morirá. No la dejaré morir. O al menos, no hoy. ¡Contemplad antepasados míos, lo que vuestro descendiente va a hacer! Ninguna noche será como esta. Ninguna otra noche volverá a ser lo que era. ¡Mi nombre se aprenderá en las escuelas, correrá la ambrosía en las tabernas! Blande espada mía el viento, pues nadie nos va a robar la inmortalidad que ganaremos esta noche.
Ahí está. Por fin lo veo, frente a mí. El miedo no fluye dentro de mí ni mi corcel retiene su brío. ¡La hora de Walpurgis se acerca! Aunque su fuego caliente mi cuerpo, mi espada helará su furor. Mírame monstruo, eres mío.
…
- Bien hecho está lo que bien acaba. ¿Acaso lo dudas, Amor?
- Mi valiente héroe, ni por un segundo. Más no quiera ese monstruo aparecer otra vez en el pueblo.
- Doncella mía, despójate de tus miedos. La bestia no aparecerá, lo juro por mi vida.
- En tu fuerza confío mi vida y la de mi pueblo.
…
Burla burlando el sendero propio de las que traen para sí la vida y dan protección a sus retoños, cuyos miedos o temores nunca fueron infligidos por persona o cosa superior a la suya misma, sabiendo muy bien que sus problemas fueron siempre terrenales y que ella, dádivas de vida, son las que mueven el mundo, brindemos sin cesar por ellas: ¡Que vivan las mujeres!
…
Reyes e hijos de reyes intentaron poner sus pies en estos terrenos prohibidos para el hombre rico, pues bien sabe el pobre que para ellos está destinado otro mundo, pues este, claramente, para ellos no lo está. Riamos y demos gracias a los amos, pues sus corazones son buenos y afectuosos, y dejemos que vivan la vida los pobres, pillastres, ladrones, holgazanes, haraganes, sanguijuelas y demás calaña, puesto que su vida, si vida es, no vale nada, y la de los ricos reyes que hinchan sus panzas, por mucho que crean, tampoco es, puesto que niegan la mayor: Ser felices.
A un amigo,
Bloom-Withno
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